Clic ci-dessous
La beauté, l'harmonie nées d'un tel paysage
Où, à perte de vue, les buissons d'aunes verts
Couvrent l'immensité, prophétisent mes vers,
Près d'un col fascinant de nature sauvage.
Je goûte à son aura, et prise l'avantage
De petits ruisselets circulant recouverts
D'algues aquatiques et de bryons divers,
Dont l'eau pure, plus bas, ouvrage un marécage.
Des sentiers escarpés, ô combien exaltants,
Depuis le Plan Lachat vers les points culminants,
Aux trois lacs vont guider ma course montagnarde.
Le regard sensuel, fervent des hauts sommets,
La barre des Écrins, parure savoyarde,
Semble me défier : humble je me soumets,
Tandis que mon parcours prend des chemins plus sages...
SOUVENIRS DES ALPES
Près des pics tutoyant le ciel et les nuages,
Le soir, au jour tombant, le soleil vacillant,
Un parfum pénétrant exhale, bienveillant,
Les arômes subtils venus des hauts alpages.
Il pleut de la douceur, il se peint des images :
Discrète symphonie quand l’azur rougeoyant
Emprisonne d’amour l’herbe rare ondoyant,
Qu’un foehn atténué caresse sans ambages.
L’ombre du crépuscule étrécit le layon
Qui trace un long ruban, tel un trait de crayon,
S’estompe et puis se perd dans la gorge profonde.
Quand sombre en un soupir l’immense opacité
Sur les aspres* fleuries, la lune vagabonde
Semble déifier l’alpin sublimité.
* Mamelons caillouteux adossés à flancs de montagne.
PÉNOMBRE
La pénombre sylvestre endosse un velours noir
Sous le zéphyr câlin qui lèche la ramure ;
Les crêtes découpées bleuissent leur parure
De calcaire urgonien, longiligne miroir.
La couleur du couchant dans la douceur du soir
S’enveloppe de rêve et d’agreste peinture,
Tandis qu’en l’épinaie me parvient le murmure
D’un ruisseau familier qui se laisse entrevoir.
Mon âme est dans la joie, galante de sourire ;
La nature s’endort quand la vêprée soupire,
Que l’horizon se grise aux parfums de la nuit.
Parfois, un chant d’oiseau vient saisir le silence ;
Ramage délicat que j’écoute, séduit,
À l’instant où la lune au ciel fait allégeance.
ENTRE MER ET MASSIFS
L’aurore, dans l’or clair qui délie la colline
Des ombres déguisant quelques épais maquis,
Colporte la tiédeur, membrane cristalline,
Infiltrant ses bienfaits, au petit jour conquis.
Le bois se réjouit, et une odeur saline
Répand obligeamment l’essence de l’exquis,
Tandis qu’à l’horizon, quand la lune décline,
Les goélands tournoient au firmament acquis.
Les calanques, autour, cisèlent leurs dentelles
En un cortège heurté, aux bas-reliefs rebelles,
Charpartant les massifs de Marseille à Cassis.
Dans un ciel rose encor, aux couleurs sans pareilles,
Le printemps a chassé de l’hiver les soucis,
Et les chants de la mer courtisent mes oreilles.
UN LITURGIQUE ENCENS…
Le soir, au boqueteau, quand le ciel s’angélise,
Que les ombres se noient sous les rameaux épais,
Me parvient du hameau le timbre de l’église,
Dont la sylve alanguit l’écho aux tons de paix.
Toute source de vie se spiritualise ;
Ô ! quel muet bonheur dont mon cœur, sans délais,
Effeuille l’harmonie quand le regard s’enlise
Aux sous-bois dont l’humus se peint de violets.
Un zéphyr me surprend, vient caresser mon front,
Et se perd à l’entour, tel une litanie :
Complainte vaporeuse où le temps se confond.
Un liturgique encens dispense au pastoral,
Parfums de mille fleurs qui, de leur colonie,
S’endorment apaisées aux dons* du vespéral.
* Dans le sens de « bienfaits .
MES OUVRAGES   |
98 poèmes. SONNETS & ALEXANDRINS. 110 pages. Préface de Solange STRIMON, Journaliste, Sociétaire de la Société des Gens de Lettres de France (S.G.D.F). Editions "Textes & Prétextes". 2004. Prix : 15 € Commandes : André LAUGIER Parc Barry. bât G.1 Rue Madon 13005 Marseille France PARODIES ANTONYMIQUES 80 sonnets humoristiques. 104 pages. Editions "The BookEdition". 2010. Prix : 8.12 €. À commander chez l'éditeur : (clic ci-dessous) |
]]>
Clic ci-dessous
Si j'adule Ronsard, j'exalte Lamartine ;
Au langage fleuri de leurs vers réguliers,
Le mètre est référent des accents printaniers
Qui nourrit l'élégie où la rime butine.
Il plait à mon regard la strophe qui satine
Des mots couverts d'argent, pourtant si familiers ;
Au logis du sonnet dont je loue les lauriers,
Et que l'alexandrin, majestueux, fascine.
Silencieux témoin des siècles de beauté,
Surgissent des trésors chargés d'éternité ;
En créancier du temps : j'ai un droit d'héritage.
Je consume mes jours aux raisons du quatrain,
Dont chaque son caresse, et me donne en partage,
Cet outil poétique où mon cœur est refrain.
©SDGL - Echos Poétiques 2005
Quand au banquet sacré du rite de l'orphisme
Mon âme est enfermée et porte le fardeau
Dans sa prison d'airain parée d'un noir rideau,
Mes incantations louent à l'épicurisme.
Odes ensoleillées d'un preux théosophisme,
Culte religieux : ma morale en rondeau,
Tel qu'un poète Grec libéré du bandeau ;
Des doctrines je chasse un trop vif dogmatisme.
En poète discret, aux contours de mon âme,
Je colore mes vers des parfums d'une gamme,
De pensées, de clichés au flambeau de mon art.
Libéré du carcan des règles jansénistes :
Stigmates et douleurs dressés comme un rempart,
Je bénis, libre aux mots, mes concepts réformistes.
©SDGL - Echos Poétiques 2005
La Nature fredonne à l'appel du printemps ;
Un silence soudain en mes sens me murmure,
Tandis qu'auprès de l'onde, où s'étend la ramure,
Le chant du rossignol embellit cet instant.
Je goûte à ce bouquet, m'enivre pour longtemps
Aux suaves senteurs d'une aura qui m'emmure
Et j'écoute cette ode où mon âme est l'armure
En son frêle cocon où je vis à plein temps ;
Qui me sauve souvent d'embarras attristant,
En cet atrabilaire outrageant assistant,
Au moment où mon cœur, angoissé dans le soir,
Cherche le réconfort, dissipe la migraine,
Et dans le crépuscule, au contact de l'espoir,
Trouve vitalité dans le breuil, mon domaine.
©SDGL - Echos Poétiques
Pétri de souvenirs exquis de mon enfance
Je goûte à l'agrément de leur tendre chaleur ;
Envahi par le songe, où le rêve aguicheur
Me plonge en des pensées fleuries de providence.
Mon cœur ouvre à mes yeux tous ces temps d'innocence ;
Le présent s'enrichit d'un passé accrocheur,
Tandis que brille en moi, en l'acte démarcheur,
Cette exaltation : fruit d'une confidence.
Dans ma quête bénigne à l'herbier du destin,
Au jardin de mon âme au dessein clandestin,
Je caresse le puits d'un baroque fantasme...
Album d'une pensée éclose en ma faveur,
J'en polis cette image avec quelque sarcasme,
Sachant bien qu'aujourd'hui je ne suis qu'un rêveur !
©SDGL - Echos Poétiques 2005
Tricher avec la vie, jouer avec son ombre,
Les stigmates du cœur contristent mon humeur ;
Je parle la souffrance, évoque un mot charmeur,
Propose quelques vers riant d'une idée sombre.
Je suis comme un milieu entre esprit et la chose,
Tantôt ange ou démon portant un regard flou
En l'espace et le temps, mais ne suis point jaloux
Du pire ou du meilleur, assignant ma psychose.
Ah ! oui, je le confesse : en mon imaginaire
Le désordre courtois me paraît débonnaire
D'insolence gratuite, éclairant mon parcours.
L'infini me fait peur, mais il flatte mon âme ;
Si je fraude, lové, Dieu quel fatum j'encours
A l'errance des jours, d'un destin qui me blâme.
©SDGL - Echos Poétiques 2005.
J'ai trempé en mes pleurs ma plume sevrée d'encre,
Inondant le papier d'un chagrin éperdu ;
Le regard embué et l'esprit confondu,
Face à mon désarroi qui pèse telle une ancre.
Comme un arbre vieilli et rongé par le chancre,
Comme un sentier brumeux, voilé d'inattendu,
Je ressens le grand poids d'un destin suspendu
Qui assombrit mes jours, et ma lumière échancre.
Mon océan d'amour, aux essences fidèles,
N'est qu'un bouquet fané : il n'avait d'immortelles…
La rose dérobée me laisse l'aiguillon.
Mon papier est mouillé d'un cortège de larmes
Épanchées en sanglots nées d'un tracer brouillon :
Un appel, un espoir, un combat…mais sans armes.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005
Et la source bavarde où se mire le temps,
Délivre cet écho, endémique mémoire,
Complice en la forêt, sensible, et où se moire
La dryade assidue près de l'onde au printemps.
Écoute, ô ma pensée, sois discrète longtemps,
Fredonne ce refrain qui murmure à la gloire
De la nymphe et du breuil son chant incantatoire,
Et s'infiltre en mes sens sublimés entre-temps.
Je recueille, décent, cette ivresse lyrique
Dont ma lyre obligeante, à l'attrait bucolique,
Consigne, noblement, le message pieux.
Au moment où la nuit me surprend, impudente,
Tandis que quelques vers jaillissaient, précieux,
La clepsydre mit fin à ma créance ardente...
© SDGL - Echos Poétiques. 2005
Comme une goutte d’eau reflétant la lumière ;
Comme un bel arc-en-ciel naissant au firmament,
Tu es ce rai d’argent qui, délicatement,
Illumine mon corps d’une ardeur printanière.
Au mariage du cœur, aux noces de l’âme
Je confesse l’ardeur des parfums de l’amour,
Et poursuis le délice en ma chair qui s’enflamme,
Pour un divin baiser dans l’agrément du jour.
Mon ivresse fleurit aux sources de ton charme ;
Si parfois j’y décèle une innocente larme,
Il n’est plus belle perle, éclat de diamant,
Née d’une émotion, d’un bonheur manifeste,
Qui glisse sur ta joue, bien angéliquement,
Et dont tu te délies en la douceur du geste.
© SDGL - Echos Poétiques
Marginal et errant entre Orphée et Hésiode,
Modéré par Eros tentant d'unifier,
Dans la médiation, le conflit singulier
Qui m'oppose et meurtrit mon âme qui s'érode,
Je suis captif du sort où mon cœur s'y exode.
Cette double ascendance est âpre à concilier :
Je descends aux Enfers, sans jamais sourciller ;
Comme Orphée, de ma voix dont le charme accommode
Quelque chant plein de miel, pour en chasser le mal,
J'espère qu'Eurydice entendra mon signal…
Et j'irai auprès d'elle, et sans que je l'admire ;
Ne lui parlerai point, nourrissant cet espoir
Que la légende, en moi, ne me puisse point nuire,
Gagnant ce qui, perdu, au barde doit échoir.
© SDGL - Echos Poétiques 2005.
Mille et une senteurs imprègnent la campagne,
Capiteuses au soleil, s'étendant sur le Val ;
Mes sens énamourés ont pour douce compagne
La Nature au printemps : son habit de cristal.
La caresse du vent mon esprit accompagne ;
Dansent les souvenirs comme un doux récital,
Tandis qu'un rossignol, gracieux, ne m'épargne
De son chant délicat, ô combien musical.
Au creux de mes désirs je goûte au bien divin,
Lové dans mon ego je sustente, badin,
Un regard enjoué à tout ce qui m'entoure.
Je suis le moissonneur d'un champ de majesté ;
La saison m'appartient, je rêve et je savoure,
Envoûté d'un présent fleuri d'éternité.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005
Au printemps les jardins, les vergers, les gazons,
Peignent au fil des jours et aux jeux de lumières,
Un chatoiement de tons où les roses trémières
S'habillent de velours, autour des frondaisons.
Au zéphyr de l'aurore, au temps des couvaisons,
Les oiseaux édifient leurs aires saisonnières,
S'envolent, matinaux, et tout près des chaumières,
Aux vieux arbres fruitiers scrutent les horizons.
Plumage au brun chamois, doré de noir, de rouge,
Quelques chardonnerets, aux gousses de carouge*,
Se laissent balancer, ivres de gazouillis.
Les branches des lilas ondulent pour séduire,
Caressées par le vent à l'ombre du taillis :
La nature parade et mon coeur est sourire.
* Caroube ou carouge : fruit du caroubier.
© SDGL - Echos Poétiques 2005.
Séducteur des couleurs, jaune vert et pourprin,
Le printemps a faveur de la fraîche fontaine,
Qu'entourent mille fleurs de frénésie soudaine,
Transpirant leur parfum au soleil : leur écrin.
Aussi chaud qu'un baiser – fidèle pèlerin –
Il honore les jours et courtise la graine ;
Habille en séducteur les champs qui ont l'aubaine
De son aménité où croît le pâturin.
C'est l'époque bénie – célestes fiançailles –
Dont la terre et le ciel, fleurissent les semailles,
Tandis qu'en le bosquet trillent les passereaux.
Promesses de grandeur, de magie de lumière,
Saison des amoureux, d'aèdes pastoraux,
La Nature est la valse, et la vie romancière.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Quand l’onde est satinée et le soleil s’y moire,
Tandis que les voiliers traversent l’horizon,
Paillettes argentées, d’un éphémère gloire,
Renvoient en l’eau saphir leur charme de saison.
L’océan est un lit où songe un vent d’histoire,
Nourri de tragédies, de pleurs dans l’oraison,
Litanie des marins qui n’ont pour auditoire
Qu’un firmament muet dépourvu de raison.
Je suis comme un aède au seuil de la quiétude,
Fleurissant mes pensées, noyant ma solitude
À l’aquilon lutin complice et envoûtant.
J’observe pondéré, apprécie le silence,
Enivré au bonheur dont je fais allégeance ;
Et mon cœur se marie aux douceurs de l’instant.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005
Qui n’a rêvé, un soir, quand se ferme la rose,
Et la lune s’extrait, silencieusement,
De derrière le crêt, brodant le firmament,
D’assister à l’envol de l’astre qui s’impose ?
La caresse de l’ombre au silence s’expose,
Puisque à peine entend-on le doux frémissement
Provenant du sous-bois qui geint, craintivement,
Léché d’un vent ténu où la ramée s’oppose.
Je suis le fruit béni de l’accorte nature,
Couronné des faveurs d’une fraîche peinture :
Fresque d’un biotope à l’éternel printemps.
Nuit ! Prends possession de mon âme coquette,
Car mon esprit ne sait offrir une épithète
Qui soit à l’étendue de ton charme à plein temps.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Dans le creuset d’airain, vallon de ma mémoire,
Où germent le tourment et l’introspection,
Pourrai-je un jour, enfin, obtenir l’onction
Qui libère l’esprit quand la larme se moire ?
J’abandonne ma lyre aux grands dieux du prétoire :
Qu’ils jugent mes maux dans la bénédiction ;
Si j’ai péché, puisse ma condamnation
N’être trop lourd fardeau dans leur exécutoire.
Silencieusement j’espère une réponse ;
Quémande et implorant plutôt que de la ronce,
La rose, en mon souhait, jette son dévolu.
Souverains de l’Olympe en votre probité,
Libérez-moi du doute, un doute irrésolu,
Qu’un diamant divin ceigne ma vérité.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Quand dans un jet de plume ourdi sous un dais d’ormes,
J’écris des mots charmeurs parfumés de printemps,
Assis au sol herbeux aux hampes filiformes,
Mon cœur et mes pensées se mêlent entre-temps.
Silencieusement, d’une oreille discrète,
J’écoute la forêt dont je suis l’invité ;
La Muse me murmure, en sa veine secrète,
Des vers harmonieux pleins de suavité.
Sur le chemin fleuri d’un divin onirisme,
Mon équanimité me dispose au lyrisme
Né de l’amour limpide et du regard flatteur.
Il me plait à entendre au concerto des bois,
Le murmure feutré, euphorique auditeur,
Dont se nourrit ma strophe une nouvelle fois.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Cueille le jour, ma conscience, et souviens-toi,
Pour que, plus tard, non dans l’oubli de ma mémoire,
Et au désert de mon grand âge il soit courtois
Que j’interroge, en le passé, mes grains d’histoire.
Car le passé répond toujours de l’avenir ;
Rappel d’événements sur les rides de l’âme,
Il élève l’esprit en notre devenir,
Atténue, de la vie, regrets qu’un cœur réclame.
Amour, songe, bonheur, foi d’un humble destin,
Vous qui veillez, madrés, en vos doigts de satin,
Accordez-moi la grâce afin que jamais l’ombre
Ne ternisse les jours de mes preux souvenirs,
Et qu’au flambeau du Temps sur moi le ciel ne sombre,
Quand j’aimerai aux ans mes pensées refleurir.
© SDGL Echos Poétiques. 2005.
Le rêve dérobé à la source pérenne
Du fleuve de mon âme et puits d'illusions,
Bouleverse mon cœur, autant qu'il ne comprenne
Qu'une amène apparence altère mes visions.
Où est ma passion, cet élan magnifique,
Mon bel élan de vie, qui me fut censuré ;
L'éphémère bonheur, étincelle mythique,
Devenu un stigmate, un reflet éploré.
Mon existence a tout d'une obsidienne noire,
Volcanique, fragile, implorant ma mémoire,
Pour vaincre dans la foi, non dans l'oubli périr.
Poète, j'entretiens ce mince fil d'Ariane,
Et, semblable à Thésée triomphant de l'arcane,
Dans l'île de Naxos l'exil doit me guérir.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Dès le lever du jour, dans les grands champs de neige,
Tous mes sens en éveil à l’éclose beauté,
Ravivent ces pensées d’un plaisir velouté,
D’où le charme bénin m’accorde privilège.
La sonate du vent, qui lèche mon visage,
Chante pour m’émouvoir des refrains éthérés
Qui se perdent au loin en échos pondérés,
Tandis qu’un grand tétras parade au paysage.
Le bonheur souverain, la sublime nature,
Dont mon œil attentif vit l’étrange aventure,
Entretiennent mon cœur d’endémiques saveurs.
Cependant que mes pas, dans le fœhn de l’aurore,
Impriment un sillage échappé de l’ailleurs,
Je m’abandonne et rêve aux grandeurs que j’explore.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Dans ma bénignité je cède à la prière,
Au velours des pensées implorant en mon cœur
Ce désir d’exprimer la profonde pudeur,
Ma foi, mon allégeance en Dieu et sa lumière.
Seigneur, votre bonté prodigue en ma mémoire
Cette félicité qui conduit vers la foi ;
Serais-je socinien, impie quelquefois,
Que la raison me prêche à l’acte expiatoire.
L’idéal impalpable à rien qui ne chérisse
Un monde au figuré pour que je le subisse ;
Je sustente mon sang aux sources des valeurs.
Que d’immortalité ma morale s’inspire,
Afin que mon esprit ne côtoie les douleurs :
Ma volonté triomphe, et au divin respire.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Le temps qui nous gouverne et mûrit toute chose,
Délaie nos jugements et décrète l’affront
Superbe, indifférent au poids de notre front
Qu’il courtise et qu’il use en sa gloire…et impose.
Fugitives années, triste métamorphose ;
Épreuves au chevet d’un mal que ne vaincront
Ni la velléité ni rêves qui mourront
Aux rides d’un destin auquel rien ne s’oppose.
Le Temps est mon humeur, j’en fais mon élégance ;
Je n’en crains pas l’effet devant mon impuissance,
Et ne dois surtout pas laisser vieillir ma joie.
Je caresse l’instant, j’en suis l’amant fidèle ;
Poète, je me glisse en un cocon de soie,
Puisque mon âme a goût d’une fleur immortelle.
© SDGL - Echos Poétiques. 2005.
Je supporte aisément un tout autre moi-même,
Ressemblant, différent, et je tends à Autrui
Une main, un regard que la bonté construit,
Et qui nimbe mon coeur d'une grâce suprême.
Je voue à l'empathie le prix d'un diadème
Qui coifferait, probant, mon front ainsi instruit
De l'écho du prochain, authentique usufruit
D'une complicité dont l'amour est l'emblème.
Je sème un dévolu au bouquet de mon coeur
Qu'aucune ingratitude, et que nulle rancoeur,
Ne brisent la lumière au soleil du bien-être.
Sur l'océan d'amour qui nimbe galamment
Et rythme le foyer de l'instant qui va naître,
Autrui m'invente à lui, et moi de mêmement.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Si Dieu me prête vie et m’accorde sa grâce
Sur le chemin fiévreux au piédestal du temps,
Je parcourrai le monde habillé du printemps,
Pour que mes jours ne voient qu’au bonheur que j’embrasse.
Philosophe plénier j’épouse la sagesse,
Et j’ourdis en secret la fable de mes jours,
Afin de distinguer dans mes choix de velours
L’esthétique grandeur dont ma vie se caresse.
Sybarite indécis dans une âme fleurie,
Je porte le flambeau vers cette rêverie
Plus réelle qu’un songe ou qu’un chaste désir.
Dans mon inconscient, qui m’est toujours fidèle,
Il me plait cet instant où mon cœur doit saisir
Tout ce qui de beauté est pensée éternelle.
© SDGL-Echos Poétiques. 2005.
J’éponge mon chagrin, les paupières mi-closes ;
En moi ce souvenir, cet amour d’autrefois,
Qui envahit mon cœur, chaque jour, maintes fois,
Dont je voudrai ma vie vêtue d’un lit de roses.
Tu as nourri ma chair d’un brasier éphémère,
Enveloppé mes sens d’exquise affection ;
Le songe m’appartient, baigné d’affliction,
Soulève ma douleur née d’une ivresse amère.
Dieu seul a décidé, au ciel il t’accompagne ;
Drapée de fils de soie, ô ma chère compagne,
De là-haut j’aperçois une larme d’argent
Qui semble s’étirer comme fine dentelle,
Et me dire, tout bas : « sois pour moi indulgent,
Attendu qu’à présent tu me sais immortelle. »
© SDGL-Echos Poétiques. 2005
Ce matin, au décor d’un tableau de nature
J’ai posé mon regard à l’orée des grands pins,
Tandis qu’en la futaie je surpris deux lapins
Qui, d’une patte agile, écuraient leur fourrure.
Attentif et discret, je ralentis l’allure,
En feutrant mieux mes pas en ces halliers alpins,
Ecachant, malgré moi, quelques rares vulpins
Qu’un échec du destin mutila la parure.
J’observe, magnanime, aux faveurs authentiques
Les peintures fleuries aux saveurs bucoliques,
Dans la félicité que mon être réclame.
J’écoute la dryade inspirant à ma Muse,
Silencieusement, le doux épithalame
Qui marie mon esprit au sous-bois qui s’amuse.
© SDGL-Echos Poétiques. 2005.
Au hasard souverain de mes pas solitaires
J'ai vu couler les jours couronnant le printemps ;
J'ai respiré l'arôme au bienfait persistant
Des beaux lys safranés aux couleurs légendaires.
Sur le ruban moiré des eaux dépositaires
D'une algue saprophyte où la laîche s'étend,
L'onde, soudain, se plisse et frémit profitant
D'une brise éthérée ayant pris ses repaires.
J'entends le chant d'amour au jardin de mon coeur ;
Discret chuchotement dont je suis l'auditeur,
Complice de ma lyre où le bonheur m'escorte.
Et, séduit par l'ivresse et la confession,
Mon âme est vaporeuse en ce lieu qui transporte
Un parfum pénétrant : céleste émotion.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Qu'un rire généreux vienne sucrer mes larmes,
Et sustenter mon coeur dans un regain d'espoir :
M'invite en sa vertu, m'accorde de savoir
Si la mélancolie s'amendera aux charmes
D'un regard implorant, me nantira des armes
Où l'infâme ironie combattue ira choir,
Bannie, comme un nuage, aux aquilons du soir.
Pour l'instant un soupir m'accable de vacarmes...
Clameurs où la révolte, à l'orgueil des douleurs,
Défie au bras de Dieu la cause de mes pleurs,
Pour qu'un rayon d'espoir poudroie ma vie captive.
D'un fugace plaisir, si cela m'est permis,
Je bénirai, alors, mon initiative,
Rire et pleurer de joie : quel charmant compromis !
© SDGL - Échos Poétiques. 2005
Dans la vallée d’orgueil de ta gorge profonde
Ton jeune cœur palpite en tes dix-sept printemps,
Malicieux regard que ce visage inonde
Et séduisant éclat d’un bonheur à plein temps.
Tu respires la joie, captives l’art de plaire,
Sans jouer, pour l’instant, dans la séduction,
Pourtant si spontanée quand ta présence éclaire
Mon être soupirant d’espoir, d’affection.
Je pense avoir déjà gagné ta déférence,
Si tant soit peu mes sens ressentent l’espérance
De signes précurseurs attestant mon désir.
Je te dédie ma flamme, acceptes-en l’offrande
Comme un doux chant d’amour que les mots vont fleurir ;
Vénus en est témoin : que Cupidon m’entende.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Quand les fruits mûrs luisaient au milieu du feuillage,
Épanouis, gorgés d’un obligeant soleil,
Les grappes de cerises habillées de vermeil
Offraient leur chair friande aux oiseaux de passage.
Près d’un tronc abattu, couvert de lichens gris,
Qui exhale un parfum d’humus à l’odorat,
Une bergeronnette offre son apparat,
Traverse le sentier dont les bois sont fleuris.
Je suis le chef d’orchestre, instrumente en soliste
Un concerto du cœur, conçu à l’improviste :
Les notes flattées jouant d’inspiration.
Le poète est en moi quand ma plume réclame
La lyre et la Muse, en ma jubilation ;
Mon esprit est serein et ma raison s’enflamme.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Je viens quêter les mots promis au sens des choses,
Généreux, incisifs, selon qu’est mon humeur ;
Les flatter par la plume et mes dons de conteur,
Pour les administrer à l’endroit de mes proses.
Les mots sont les clichés ceignant l’âme du monde ;
Leur pouvoir absolu s’exprime par l’esprit,
En germes lumineux auxquels le cœur souscrit
Et en marie la fibre en rêverie profonde.
Grand épicurien, courtisan éphémère,
Serviteur déférent de cet imaginaire
Je me nourris du verbe afin de le fleurir.
Les mots sont mes idées, décorent ma mémoire ;
J’aime à les caresser, maintes fois les chérir ;
Sans eux ma vie n’aurait qu’un profil illusoire.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Tes yeux ont cet éclat moiré de l’émeraude ;
De ce joyau je suis l’indubitable écrin,
Afin d’en recueillir, comme en l’alexandrin,
Cette beauté qui rime et au cœur s’accommode.
J’aime à saisir tes mots, musicale romance,
D’où transpire l’odeur née de flammes d’amour ;
Ces mots si généreux, lisses comme velours
Dont s’imprègne à jamais mon âme en confidence.
Fébrile et envoûté, j’exalte mon bien être ;
Tu partages le chant, ce chant qui fait renaître
Le printemps dans mon cœur qu’il me tarde à t’offrir.
Si parfois un tourment affecte mon visage,
Par le soin d’un propos que tu sais ennoblir,
Tu m’offres ce ciel bleu qu’au bonheur on partage.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
L’enfance est comme source où l’onde virginale
Qui naît dans le berceau de son fleuve de vie,
Croît sous l’œil du Seigneur où la foi la convie,
Puis chante de ses jours la grâce musicale.
Jeunesse est poésie : innocente spirale
Au parfum éphémère et par le temps ravie ;
Pourquoi faut-il vieillir sans en mander l’envie,
Et voir ternir nos jours comme fane un pétale ?
Dieu nous a accordé, dans sa grande indulgence,
La probité, l’amour, en l’âge d’innocence ;
La candeur de l’esprit, la pureté du cœur.
Mûri par les valeurs et par l’expérience,
Aujourd’hui j’interroge en vain ma conscience :
Ai-je encor le credo…puis-je croire au bonheur ?
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
À la fraîcheur du soir, chaleur de ma mémoire,
Un souvenir chuchote, étreint, religieux,
Mon âme solitaire. Appel contagieux
Qui ravive un frisson auquel mon cœur se moire.
C'est un langage cher comme aux gains d'un grimoire
Dont s'accordent mes sens, sillons prodigieux,
Où un passé lointain reflue, élogieux,
Au creuset de mon front comme un aide-mémoire...
Attentif à l'écho renseignant ma raison,
Mon corps est alangui, je dis une oraison
Aux images du temps soumises à mon ivresse.
Je n'oppose argument à suave parfum :
Odeur des jours enfuis qui, tels une caresse,
Enfièvre mon esprit d'un bonheur opportun.
© SDGL - Échos Poétiques.2005.
Et dans la solitude un refuge, un écho :
Murmure bucolique et sauvage où j'écoute...
La Nature peignée au reflet de mon doute
Me chuchote un refrain : doucereux concerto.
Mon cœur énamouré, sans aucun quiproquo,
S'abandonne, impavide, à l'aria qui froufroute
Au plus profond des bois, et où ma libido
Refoule la névrose et ma pensée envoûte.
Tout près de la Nymphée, j'aperçois la dryade ;
Est-ce une vision ? Ou serait-ce Oréade ?
Un éclair ambigu égare ma raison...
Une flamme pénètre, et la montagne imprègne
De son sceau envoûtant l'irréel horizon,
Sybarite et bénin où mon âme, enfin, baigne.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Je suis parnassien, épris de romantisme :
Panthéiste est mon cœur, prophète est mon esprit ;
Si j'admire Musset, Baudelaire s'inscrit
Au logis d'une idée qui se meut au lyrisme.
Je coule dans les mots des gouttes d'un altruisme
Où s'abreuvent mes vers, quand ma plume pétrit,
En la glose mystique, un sonnet qui transcrit
Et exalte au bon goût un ferment d'humanisme.
Orphée revit en moi : j'honore son secret ;
Je transgresse l'édit, je le fais sans regret…
Quand un chant me surprend sur ma lyre à sept cordes.
Le mythe m'appartient : je chante sa ferveur.
Si je séduis les Dieux, en leurs miséricordes,
Aux Déesses de Parques ma rime y est sœur.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Et je parcours l'été comme un esquif gracile
Se laissant dériver au bien-être de l'eau ;
Étoilant l'onde pure et traçant au cordeau
Un sillon argenté qui longtemps se profile.
Je suis le plaisancier au regard juvénile
Qui goûte de l'instant, qui se charme au rondeau
D'une nature en fleur, édénique tableau
Musical de lumière, où la couleur s'exile.
Tel un ange gardien et probe témoin
De l'éclatant miroir dont mon œil a besoin,
Mon désir est vainqueur : ma passion l'épouse ;
Je vis dans l'euphorie du mois de messidor,
Esthète de Phoebus, où ma pensée jalouse
Se pare, fortunée, d'un si joli confort.
© SDGL - Échos Poétiques. 2005.
Ce matin j’ai marché au milieu de la lande,
Parmi le romarin et les genets en fleur,
Fleurant l’odeur des champs, la prunelle gourmande,
Surpris en mon chemin par le merle siffleur.
En ce beau jour de mai le soleil, magnanime,
Diffuse ses bienfaits, chante l’odeur du temps,
Répand dans les prairies, de sa chaleur sublime,
L’agrément, l’harmonie que l’on goûte au printemps.
Je cueille dans la sente accorte violette,
Et le bonheur m’habite en tenant la coquette
Dont me parvient, discret, le suave parfum.
Saison riche en couleurs ; quand la brise murmure
Je respire l’air pur, généreux, opportun,
Au breuil silencieux à la verte ramure.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.
Quel immense bonheur au sortir du village,
Quand j’emprunte, tout seul, les sentiers forestiers,
Chemins de randonnées parsemés du feuillage
D’abondants résineux y croissant volontiers.
Je m’égare en sous-bois, épris d’indépendance,
Promenant mon regard complice, émerveillé,
Devant tant de splendeurs nées de la concordance
D’un paysage en fleur, richement habillé.
Il me plait à surprendre, au détour de la sente,
La bergeronnette alerte et bien turbulente,
Hochant sa longue queue en terrain découvert.
Plus loin, sur un courçon, me parvient la romance
De quelques rouges-queues en toute vraisemblance
Ignorant mon approche auprès du chêne vert.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.
Tes longs cheveux bouclant sur tes joues solennelles,
Je lis en tes yeux bleus une interrogation ;
Ce doux regard songeur, inondant tes prunelles,
Où transpire l’amour, qui se pose question.
N’aie de crainte ma mie, ma passion est immense,
Je nourris mes instants de nobles sentiments,
Tu as séduit mon cœur, et ta seule présence
M’enivre de douceur, dissipe mes tourments.
Je fais don de ma muse et d’une ode légère
A tes jeunes printemps, ma belle messagère,
Pour que préserve Dieu le flambeau du bonheur.
Auprès de toi j’aspire à cet état de grâce
Que m’accorde la vie, les élans de ton coeur,
Afin qu’au fil du temps rien en nous ne s’efface.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.
J’ai traversé le pont au sortir du village,
D’où partent les chemins en massifs forestiers,
Ces sentiers sinueux laissant en leur sillage
Le vivant souvenir des anciens muletiers.
Je croise l’asphodèle et l’exquise jacinthe,
Le ciste et le genêt qui vont bientôt fleurir,
J’admire les couleurs dont la sylve se teinte,
Et de tant de parfums les senteurs m’envahir.
Du proche buissonneux j’aperçois la fauvette
Qui chante son refrain sur la frêle branchette ;
Que ces instants sont doux sous l’azur printanier.
Mon regard est séduit et mon âme s’éveille
A ce faste étonnant d’un plaisir saisonnier ;
J’en savoure fortune et mon cœur s’ensoleille.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.
Au printemps les jardins, les vergers, les gazons,
Peignent au fil des jours et aux jeux de lumières,
Un chatoiement de tons où les roses trémières
S'habillent de velours, autour des frondaisons.
Au zéphyr de l'aurore, au temps des couvaisons,
Les oiseaux édifient leurs aires saisonnières,
S'envolent, matinaux, et tout près des chaumières,
Aux vieux arbres fruitiers scrutent les horizons.
Plumage au brun chamois, doré de noir, de rouge,
Quelques chardonnerets, aux gousses de carouge,
Se laissent balancer, ivres de gazouillis.
Les branches des lilas ondulent pour séduire,
Caressées par le vent à l'ombre du taillis :
La nature parade et mon coeur est sourire.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.
Nature, prends le deuil des feuilles moribondes !
Une saison s'enfuit au clin d'oeil du soleil ;
Tandis qu'un vent léger, dans le breuil en sommeil,
Caresse, sur les près, les herbes déjà blondes...
Le chant du rossignol égrène les secondes,
Brodant ses gazouillis : ramages à l'éveil
D'un automne naissant, requérant le conseil
Auprès de la dryade accomplissant ses rondes...
L'horizon lumineux, gainé du bel attrait
Qu'enrubannent les rais d'un soleil qui s'extrait,
Divinise le ciel d'un blason qui s'embrase.
Mon regard s'expatrie, religieusement,
Et, tandis que mon coeur s'offre aussi à l'extase,
La complainte du bois solfie l'envoûtement.
© SDGL - Échos Poétriques.2005.
Quand le tapis jauni des fanes s'accumule
En un trésor doré ourlant tout le layon,
Le fœhn, dans la vallée, s'acoquine au rayon
Du soleil fléchissant qu'un massif dissimule.
Aux jardins embellis du proche crépuscule,
Tandis que les couleurs se teintent en vermillon,
Un vol de roitelets se perd au raidillon,
Poursuivant le bosquet qui, sous le vent, ondule.
Le ciel est un écrin, princier, céruléen ;
Les fragrances d'humus du sol pyrénéen
Envahissent le breuil, séduisant le poète.
Fugitive beauté où murmure le chant
D'une Muse égarée, tutélaire et discrète :
Je mêle à mon esprit un cœur de ciel couchant.
© SDGL-Échos poétiques. 2005.
Aux bassins arborés quand le soleil décline,
Déversant son velours, teinté de nacarat,
Sur la vague d'azur en tenue d'apparat,
Glisse l'aigle royal dont le ciel s'acoquine.
L'orgueil d'un chêne vert que le temps entérine,
Lui confère le lustre, et malgré l'âge ingrat,
L'habille d'un feuillage au charme du contrat
Qui l'enchâsse au limon sustentant sa racine.
Et, sous l'humble lumière où l'horizon s'enfuit,
Tandis que je m'attarde au berceau de la nuit,
Les derniers passereaux s'abritent en la futaie.
À travers l'abondant brome luxuriant
Parvient un chant d'exil échappé de la haie :
La dryade apparaît, je la suis, souriant.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.
Coquelicots, iris, dispensent leurs couleurs,
Près de ces longs sentiers d’essences différentes,
Lorsque les rouges-queues, des tiges émergentes,
S’envolent près de moi et des bouquets en fleurs.
Leurs pépiements discrets deviennent enjôleurs ;
Se multiplient en des mélodies truculentes,
Dont mes sens en éveil en voluptés décentes,
Goûtent secrètement les sons ensorceleurs.
L’horizon lumineux que le printemps épouse,
Sou un vent très léger de pelouse en pelouse,
Courtise, séducteur – murmure quiescent.
Que de joie, de bonheur, et bien de poésie ;
Tout se réveille, vibre et, bien munificent,
Sous l’empyrée coquet : m’invite en courtoisie.
SONNET SANS « U »
Dans les ocres, le soir, la vallée indistincte,
Paraît secrètement se fondre à l’horizon,
Et les prés assombris tapissent le gazon,
Dont les champs infinis portent la riche empreinte.
C’est l’instant recherché, dense de demi-teinte ;
L’ombre lente noyant l’amène inter-saison,
Semble endormir la vie parmi la frondaison ;
Le silence chargeant l’air frais de son empreinte.
Je marche émerveillé, le regard attentif ;
Je marrie mon bien-être à l’imaginatif ;
La campagne est peignée des blandices de l’âme.
Sybarite et bénin, je m’invite en secret
A partager la paix dont mon ego se pâme,
Et je me fais alors poète bien discret.
DANS LES MATINS GRISANTS
SONNET SANS « O » et SANS « U »
J’ai gravi ce sentier, marchant émerveillé,
Regards pétris de charme et de tendre allégresse,
Dans les matins grisants, matins chargés d’ivresse,
Parmi le thym épais, si bien éparpillé.
Le silence en répand ce vert estampillé
Des grands pins s’élevant dans l’infinie sagesse,
Amènes, dédiant l’essence enchanteresse,
Ayant le Garlaban, de prestige habillé.
Peintre paysagiste empressé d’agrément,
Je vis d’identité, et j’ai le sentiment
De saisie impalpable en cet instant de grâce.
Le printemps est paisible, et à jamais galant ;
Ma Lyre interprétant ce charme étincelant,
Inspiré, cristallin, s’égaillant dans l’espace.
SONNET SANS « U »
L’idée est agréable et fort divertissante,
Et son entraînement reste récréatif ;
J’ai cédé à l’appel, y étant réceptif,
Malgré cette contrainte ô combien oppressante.
Si le terme est savant, la forme intéressante,
Le lipogramme force à rester attentif ;
Versifié, il est d’esprit très créatif,
Fin divertissement, image saisissante.
S’obliger à dessein ce choix de l’option,
La voyelle étant le corps de l’obsession,
Devient charmant défi, parfaite fantaisie.
Gloire à ces agréments, à la réflexion
Motivant clairvoyance, en mémoire saisie
Par notre habileté, notre perception.
SONNET SANS « A »
PENSÉE POÉTIQUE
Les sons mélodieux d’un poème d’époque
Nous procurent douceur, légèreté des mots ;
Style pur, dépouillé, désuet qui évoque
Précis et formulé : splendeurs ! nuls quiproquos !
Le mètre régulier s’expose, et rien ne bloque
Des vers dont notre oreille, en ces concertinos,
Juge l’expérience et ce qu’elle provoque,
Lorsque l’esprit est roi, les poètes non sots.
Bergerie, bouts-rimés, sonnet ou bien rondel,
Elégie épopée, poème sensuel ;
Formes fixes ornées de glorieuse rimes…
Poésie et pensée bercent le mouvement ;
Si le fond doit se fondre en désirs légitimes,
Nulle gêne ne doit l’encombrer décemment.
© SDGL-Échos Poétiques. 2010.
]]>
Dans un bar de quartier la soirée se termine ;
Trois ivrognes s’en vont chercher un lupanar
Pour terminer la fête, et, comme on le devine,
La patronne les aide à aller au plumard.
Deux filles seulement demeurent disponibles ;
Elle les affecte aux deux gars les moins bourrés,
Tandis que le troisième, aux mots incoercibles,
Est mis dans une chambre à carreaux ajourés.
Comme il est ivre mort, sur son lit, à côté,
Elle dépose alors une poupée gonflable…
Le lendemain matin, dans la complicité,
Les trois gaillards la mine enfin plus acceptable,
Se retrouvent, chacun, racontant sa virée.
Le troisième s’exclame, et dit, gesticulant :
– « Moi, je ne comprends pas quand elle s’est barrée ;
En lui mordant la fesse, elle a foutu le camp,
Passant par la fenêtre… et en plus en sifflant ! »
ANDRÉ
LEÇON DE GÉOGRAPHIE
Au cours d’une leçon sur la géographie
La jeune institutrice observe Gaétan,
Un élève étourdi, un peu déconcertant,
L’esprit assez frondeur, à l’allure bouffie.
La maîtresse arrivant, il se fait tout petit,
Comme absorbé, soudain, en plein dans sa lecture…
Elle décide donc – jugement averti,
De le questionner pour tester sa culture.
– « Pourrais-tu me citer le nom des continents ? »
Gaétan la regarde, un œil plein de malice,
Et répond aussitôt (ce qui est surprenant !)
Désarmant quelque peu sa brune éducatrice.
– « Il y a l’Asie, l’Océanie, l’Amérique,
En plus de l’Afrique, l’Europe et puis Papy. »
– « Mais pourquoi donc « Papy » ? bégaie-t-elle, énergique,
Et déstabilisée au propos inouï.
– « C’est très simple pourtant », dit-il en ricanant :
« Maman dit toujours : Papy est incontinent ! »
ANDRÉ
L’ÉPITHÈTE
La maîtresse au lycée donne un cours de français ;
L’adjectif, l’attribut figurent au programme.
Au cours d’un exercice elle tente un essai
Avec des questions, y met toute sa flamme.
Tout se déroule bien, chaque élève donnant
Le meilleur de lui-même, et avec compétence.
Il ne reste qu’Ali, pas trop entreprenant.
L’institutrice, alors, le met en confiance,
Et lui dit simplement : « A toi la devinette !
Construis-moi une phrase où l’on trouve, pareil,
Un mot qui, à lui seul, servira d’épithète. »
– « Oui, Madame : aujourd’hui il y a du soleil ».
« Voyons Ali, il n’y a aucune épithète
Dans cette phrase ; il faut améliorer ton score ! »
– « Pas di problème, Madame, alors ji la complète :
Y a du soleil, épithète que demain encore ! »
ANDRÉ
SCÈNE DE MÉNAGE
C’est un quinquagénaire en la force de l’âge,
Marié depuis déjà un peu plus de trente ans…
Un soir, rentrant chez lui, sa moitié, à l’ouvrage,
Est en train de boucler ses ballots entre-temps.
– « J’en ai assez, dit-elle, avec nos démêlés ;
Je m’en vais ! » Bouche bée, il la regarde faire.
Avant qu’elle n’ait pu, dans ses gestes zélés,
Mettre dans sa valise au moins le nécessaire,
Son mari, comme un fou, se hâte vers l’alcôve,
Ouvre la penderie, et dit avec sang-froid :
– « Moi aussi, j’en ai marre, autant que je me sauve,
Et puisque l’on y est, je m’en vais avec toi ! »
ANDRÉ
L’INDUSTRIEL ET SON NEVEU
Un riche industriel dans un état critique,
Reçoit à l’hôpital son unique héritier ;
Son neveu, près du lit, visage sympathique,
Se veut d’être agréable et fort primesautier.*
– « Que puis-je donc mon oncle, effectuer pour vous ;
Ce sera un plaisir de vous rendre service ? »
Tout congestionné, pris de quinte de toux,
Les yeux exorbités, le vieux est au supplice,
Et, dans un gargouillis plus qu’incompréhensible,
Il essaie de parler, au bord du coup de sang.
Le jeune homme s’approche, et le plus près possible,
Des lèvres de son oncle en un appel pressant :
– « Que puis-je faire pour alléger vos souffrances ? »
Le vieil homme murmure au point de perdre haleine :
– « Je t’en prie, mon neveu, cesse ces convenances
Et retire ton pied du tuyau d’oxygène ! »
ANDRÉ
COPACABANA
Il est heureux Lucien, qui revient de vacances ;
Six journées passés à Rio De Janeiro.
Rencontrant le Marcel il lui dit ses bombances,
Dans le café du coin, autour d’un apéro.
- "Tu vois, je suis allé à Copacabana ;
Une superbe fille en string s’est approchée…
Nul problème de langue, aussitôt la nana
M’a fait comprendre (et pas du tout effarouchée),
En dessinant sur le sable fin deux carrés.
Bien vite j’ai saisis l’essence du message.
Dans ce double tracé, ces dessins suggérés,
Signifiaient déjà une aguichante image.
Elle voulait s’asseoir tout à côté de moi.
Plus tard, vers les midi, et toujours sur le sable,
Elle a fait un cône. Bien sûr, comme il se doit,
Je savais qu’un sorbet lui serait agréable.
Vers six heures du soir, d’un air malicieux,
Son index a tracé deux couteaux et fourchettes.
Là, c’était vraiment un choix très judicieux.
Au resto, aussitôt ! Pas besoin d’interprètes…
A la fin du repas, dessinant sur la nappe,
Elle a croqué un lit, joignant en complément,
La table de chevet… c’est là que tout dérape :
Comment elle a su mon job dans l’ameublement ???"
ANDRÉ
PROJET
C’est le petit Toto qui rentre de l’école,
Il court vers son grand père assis dans le fauteuil,
Et qui fume sa pipe en dégustant sa gnole.
Celui-ci lui réserve un plus charmant accueil.
Il le prend dans ses bras, comme il le fait toujours.
– « Alors mon garnement, qu’est-ce que tu racontes ? »
Mais Toto, brusquement, pas dans son meilleur jour,
Lui arrache sa pipe avec ses deux mains promptes.
Le papi consterné, est outré par ce geste.
– « Mais que t’arrive-t-il, tu es devenu fou ?
Tu devais avoir honte, et là je te déteste ;
Explique-moi pourquoi ta fureur tout à coup ? »
– « Mais faut pas m’en vouloir, moi je n’y suis pour rien ;
C’est papa et maman, ce matin, je t’assure,
Qui ont dit tous les deux, lors de leur entretien :
Quand le vieux cassera sa pipe, je te jure,
Nous nous achèterons la nouvelle voiture ! »
ANDRÉ
LE ROUTIER BELGE
Un routier belge arrive avec son camion
À l’entrée d’un tunnel dont il lit la pancarte ;
La hauteur limitée est sans confusion :
« Quatre mètres », pas plus… ce n’est pas de la tarte,
Car sa semi-remorque a quatre mètre dix.
Il ne peut pas passer, aussitôt il s’arrête.
Un deuxième routier, transportant du maïs,
S’approche près de lui, entame la causette :
– « Qu’est qui ne va pas ; pourquoi tu bloques ici ? »
Et l’autre lui répond tout en montrant l’enseigne :
– « Le tunnel est trop bas par rapport au châssis ;
Dix centimètres en plus et j’aurais dit : tout baigne ! »
– « Mais c’est simple, pourtant, tu dégonfles tes pneus
Et tu passes d’emblée, cette affaire est conclue ! »
Le belge réfléchit au propos épineux…
(Ca prend un certain temps avant qu’il l’évalue.
– « Pas bête ton idée, ça serait même extra,
Mais c’est en haut que ça ne pass’ pas, pas en bas ! »
ANDRÉ
LE FLAMBEUR
Sur le coup, environ, d’une heure du matin,
L’invétéré fêtard rentre à son domicile,
Tout à fait ivre à point, le regard incertain.
Il jette au bas du lit sa femme et dit, fébrile :
– « Allez ! fais ta valise et file chez Bernard,
Au poker, cette nuit, tu sais, je t’ai jouée,
Et bien sur j’ai perdu », ajoute-t-il, hagard.
Sa moitié le regarde et, la gorge nouée,
En chemise de nuit, triste, assise par terre,
Sanglote, puis s’adresse à son cruel mari :
–« Mais c’est extravagant ! cette histoire m’atterre ;
Comment as-tu pu faire un semblable pari ? »
Et Bruno de répondre, un sourire affiché :
– « Je peux te l’avouer, j’ai juste un peu triché ! »
ANDRÉ
LE GIGOLO
Dans un salon très chic une superbe femme
Danse un slow langoureux avec un gigolo ;
C’est la soirée Jet-set : rien que du haut de gamme !
La dame, ouvertement, drague avec grand culot.
– « Que pensez-vous, mon cher, au sujet de ma robe,
Le décolleté n’est-il pas trop prononcé ? »
Le play-boy pas du genre à quérir dans le probe
La détaille et lui dit sur un ton bien troussé :
– « Avez-vous, chère amie, des poils sur la poitrine ? »
Bien sûr que non, monsieur, le propos me confond !
– « Alors c’est bien cela », avoue-t-il voix, coquine,
« Votre décolleté sans doute est trop profond ! »
ANDRÉ
LE NAIN, LA FEMME ET LE VRP
C’est un VRP qui rentre un peu plus tôt
Qu’il ne l’avait prévu à son cher domicile ;
Sa surprise est de taille en voyant un nabot
Batifoler au lit, et avec sa Lucile.
Comme il aime sa femme, il freine le propos :
– « Mais enfin, ma chérie, où est donc ta promesse ?
Tu m’avais dit : Jojo ce n’est pas d’aussitôt
Que je te tromperai, tu vois je le confesse ! »
Et tandis que le nain au lit se fait petit,
La Lucile répond dans un élan de glose,
Non décontenancée, le verbe garanti :
– « Ben, tu vois mon chouchou, je diminue la dose ! »
ANDRÉ
CINQ FRUITS, CINQ LEGUMES PAR JOUR…
Il faut manger cinq fruits, cinq légumes par jour,
Un gage de santé pas pour toutes les bourses ;
Ces quelques arguments ont plus contre que pour,
Car beaucoup d’entre nous n’en n’ont pas les ressources.
« L’oseille » est bien le fon qui nous manque le plus ;
La « fin des haricots » est début de calvaire,
Si quelques placements font « choux-blanc », sans bonus,
Les « radis », on le sait, sont le nerf de la guerre.
Pour certains « la cerise » ajoutée au gâteau,
A prendre un « avocat » peut même les conduire,
Tant ils sont endettés, acculés au poteau,
Que ramener leur « fraise » en chasse tout sourire.
Voir ses économies « mi-figue » « mi-raisin »
Après tant de labeur, travaillant pour des « prunes »,
Amène la question qui rend un peu zinzin :
Qui est le « cornichon » qui a besoin de thunes,
Sinon, en pareil cas, toujours les mêmes « poires »,
« Bananées » et « marrons », pressées comme un « citron »…
C’est « ma pomme » diront ceux qui dans leurs déboires
Fantasment au salaire, et manquent de pognon.
Mais nos « grosses légumes », eux, conservent la « pêche »,
Débitant leur « salade » et nous donnant conseil,
Puisqu’aux petits « oignons » et jamais dans la dèche,
Ils dépensent leur « blé » à nul autre pareil.
ANDRÉ
CONGRÉS FÉMINISTE
Au Congrès féministe on y prend la parole,
Et Birgitt l’allemande, amorce les débats.
"J’ai dit à mon mari, sans aucun protocole,
« Hans, prépare le dîner, et fait chauffer les plats ! »
Le premier jour, hélas, – et je m’y attendais,
Je n’ai rien vu, pas plus aussi que le deuxième ;
Mais, le troisième jour, enfin, mon grand dadais
A daigné mijoter le repas, tout de même."
Applaudissements ; ovation générale.
Conchita, à son tour, vint aussi témoigner.
"Moi, je suis espagnole, hyper sentimentale ;
J’ai dit à Armando de ne pas s’éloigner.
À partir de demain, tu nettoies la maison !
Je n’ai rien vu, malgré toute mon insistance,
En ces deux premiers jours, mais c’est avec raison
Que mon époux prit acte... et bossa en silence."
Applaudissements ; ovation générale.
C’est au tour d’une afghane, elle veut témoigner.
"Mon nom est Yasmina, ma gêne est optimale ;
J’ai dit à mon mari, sans penser l’indigner :
Mohamed, fainéant, faut-il que je rappelle
Que tu dois repasser le linge de maison ?
Rien vu le premier jour, timide, ajoute-t-elle,
"Et le second non plus. J’avoue avec raison
Que le troisième jour la vie fut moins cruelle,
J’ai revu de l’œil gauche, après la guérison.
ANDRÉ
LE CURÉ ET LE PASTEUR
Un curé, un pasteur, anciens amis d’enfance,
Décident d’aller boire un verre dans un bar,
Après avoir passé une heure en conférence
Sur l’œcuménisme, dans un bourg savoyard.
Une fois installés, le pasteur agité
S’adresse à son copain, lui dit dans un murmure :
–« Oh ! j’ai l’impression que ce n’est fréquenté
que d’homosexuels, à juger leur allure. »
Et, au même moment, pour appuyer le doute,
Un jeune homme s’approche, et va vers le curé.
Il lui fait un clin d’œil, du genre qui envoûte ;
Outré, l’homme d’Eglise en reste sidéré.
Heureusement pour lui, le pasteur se redresse ;
Immédiatement, à l’oreille du gay
Susurre quelques mots… Sitôt l’autre les laisse,
Et retourne au comptoir, marchant d’un pas coquet.
– « Grand merci mon ami, Dieu que c’était pénible !
Que lui avez-vous dit, si providentiel ? »
Et le pasteur répond d’une voix impassible :
– « Que nous vivions tous deux pleine lune de miel ! »
ANDRÉ
ANNIVERSAIRE DE MARIAGE
Ca se passe à la ferme, et en pleine campagne,
Où deux vieux paysans fêtent leurs quarante ans
D’union, dégustant petits fours et verres de champagne.
Jules dit à Marie, les mots attendrissants :
–« Tu te souviens, ma mie, tout au fond dans le pré,
Quand nous faisions l’amour au bord de la rivière ;
Tu t’agrippais toujours à la longue barrière,
Ton beau visage, alors, était tout empourpré ?
Tu sais, la Marie, ce qui me ferait plaisir ?
C’est qu’on refasse ça, comme en notre jeunesse. »
–« D’accord, mon gros Julot, revivons ton désir… »
Ils se rendent au champ, et l’œil plein de tendresse.
–« Mais bon sang, la Marie, tu bouges encor plus
Qu’il y a quarante sans ! » Toute pétrifiée,
Elle lui balbutie sur un ton vermoulu :
–« Maintenant la barrière est électrifiée !!! »
ANDRÉ
DISCUSSION
Trois femmes, dans un parc, discutent fermement.
La première, une blonde, affirme convaincue :
– « Moi, lorsque mon mari me fait l’amour, dément,
Il va tellement vite en la scène vécue,
Qu’on dirait qu’il se prend pour une Ferrari. »
La rouquine intervient, et dit d’une voix tendre :
– « Le mien, par contre, adore un travail accompli,
Si bien qu’en cet instant vraiment je peux prétendre
Que comme une Rolls-Royce, il est très confortable. »
Et la blonde, à son tour, d’un geste très humain,
Annonce la couleur : « Jojo est imbattable !
Car tel un vieux tacot se démarre à la main ! »
ANDRÉ
L’ANGLAIS ET L’ÉCOSSAIS
Un jeune retraité, écossais d’origine,
Vient de passer un mois chez l’un de ses amis
Copain d’enfance anglais, blanc comme une aspirine,
Mais drôlement sympa, parfaitement bien mis.
Et durant trente jours il vit à ses crochets…
Le séjour terminé, arrivant à la gare,
Ils vont boire, zélés, leurs ultimes pichets,
Dans un proche buffet, allumant leur cigare.
Au moment de payer, l’anglais faisant le geste
Vers son porte-monnaie, l’écossais le retient :
–« Ah ! non », s’exclame-t-il, l’empoignant par la veste.
« Depuis un mois entier, choyé au quotidien,
Vous avez tout réglé, étant votre invité.
Maintenant c’est fini. Pour moi ce dernier verre,
C’est sacré, voyez-vous, car j’ai ma dignité. »
Puis il sort de sa poche une pièce et suggère :
–« Pour rester équitable, agissons efficace :
On va tirer cela tous deux à pile ou face ! »
ANDRÉ
LE COUPLE (Histoire belge)
Ça se passe en Belgique, et tout près de la route ;
Un couple bruxellois batifole à gogo
À bord de leur voiture, et heureux somme toute,
De cette intimité flattant leur libido.
Après bien des câlins, et puis la bagatelle,
Soudain un policier frappe sur le capot.
Le gars ouvre la vitre et voit qu’on l’interpelle…
L’homme de loi approche et salue à propos :
« Bonjour monsieur ! voyons, que faites-vous ici ? »
- Je fais l’amour, discret, sans déranger personne.
« C’est interdit ici ! » dit-il, ton endurci,
« Il va vous en coûter une amende, une bonne :
Deux cent euros en tout, pour outrage public. »
Puis la femme apparaît, en petite tenue.
- Mais que se passe-t-il, chéri ? pourquoi ce flic ?...
Le policier, surpris, en voyant l’inconnue,
De rajouter sitôt : « En plus vous étiez deux !
C’est donc quatre cents euros ! », clame-t-il, tout heureux.
ANDRÉ
LE JEUNE ET LE VIEUX CURÉ
C’est un jeune curé qui accomplit un stage
Chez un très vieux curé. Dans le petit hameau,
Tandis qu’il se promène au centre du village,
Il voit une brunette : un superbe morceau,
Flânant sur le trottoir, et portant minijupe.
Il ne peut résister à la tentation,
Et se dit : « celle-là, tant pis, je m’en occupe ».
Cependant, sa soutane est une obsession
Qui le gêne beaucoup : Dieu ! que c’est inhumain.
A ce même moment, il voit le vieux curé
Faisant de grands gestes en se mordant la main…
Reprenant ses esprits, et fort désemparé,
Il s’en va aussitôt : direction l’église,
Pour confesser son acte auprès du vieil abbé.
Puis, il lui demande que celui-ci lui dise
Pourquoi il lui faisait ce signe bien rôdé,
En se mordant la main de façon si fébrile.
- « Mais enfin », répond-il, « c’est pourtant évident,
Et tu t’es comporté comme un vieil imbécile, »
Je te disais « Mets ta soutane entre les dents !!! »
ANDRÉ
DES LARMES DE BREUVAGE
Grand illuminateur de notre intelligence,
Comme disait Claudel qui l’avait bien compris,
En professeur de goût le vin délie l’esprit ;
Rendons-lui les honneurs, prêtons-lui allégeance.
Quel vin n’est-il rempli d’un bouquet de soleil ?
Dans sa robe légère il parfume le verre,
Donne du baume au cœur, puisqu’il a tout pour plaire ;
En boissons, aux saveurs, il n’a pas son pareil.
Autant commencer jeune aux bons crus vétillards ;
Le vin est innocent si l’ivrogne est coupable ;
Sans excès, le prisant d’intérêt respectable,
Platon l’a affirmé : c’est le lait des vieillards.
Quand je découvre un vin, je bois du petit lait ;
Rire en le dégustant est larmes de breuvage,
Quand en fin de repas, flanqué d’un bon fromage,
Il titille les sens, mais surtout le palais.
L’emblème de la France, on le sait, est le coq ;
Pour moi le coq-au-vin est plutôt ma bannière,
Je le dis simplement, sans aucune manière,
Et je lève mon verre aux produits du Médoc.
Sur un parking, parfois, quand plongé sur ma carte,
Un quidam veut m’aider, venant à mon secours,
Je lui dis « non monsieur, je connais le parcours,
C’est la carte des vins, avant que je reparte,
Que je consulte ainsi, évitant les bouchons.
ANDRÉ
SE FAIRE ENTENDRE
Les sourds sont décidés à ce qu’on les entende,
Suivis par les muets qui ont haussé le ton.
Faisant la sourde oreille à leur juste demande,
La loi est bien muette, et jamais ne répond.
Devant cet abandon, pris d’une haine aveugle,
On sent la douleur sourde ouïr dans les propos ;
Les non-voyants aussi, que le dépit aveugle,
Eux, n’en croient pas leurs yeux, y voient un vrai fiasco.
ANDRÉ
LE RABAT-JOIE
Un brave homme, benêt, retourne de voyage,
Heureux de retrouver sa tendre épouse, et dit :
- "Dis-moi tout ma chérie, tu as bien été sage,
Tu ne m'as pas trompé jusqu'à ce samedi ?"
- "Mais non mon gros chouchou, je ne suis pas volage,
Sois à fond rassuré : te tromper avec qui ?"
Le type est satisfait, la phrase le soulage,
Et, ni une ni deux, à sa femme applaudit.
Puis, n'y résistant plus, il saute sur Junon,
Et tous deux font l'amour jusqu'à la pâmoison.
Il est le plus heureux, et ne cache sa joie...
Jusqu'à ce qu'un voisin tape, tonitruant,
Sur la cloison et, comme un rabat-joie,
Hurle : "Eh ! bien vous deux, c'est tous les soirs maintenant !"
ANDRÉ
LE HAVANE
En arrivant chez lui un mari voit sa femme
Toute nue dans le lit, et, dans le cendrier,
Un mégot de cigare. Aussitôt il s’enflamme :
« Non de Dieu ! », hurle-t-il le propos guerrier :
« Mais d’où vient cet engin, sinon je fais un drame ? »
Il entend sa compagne alors balbutier :
- Je ne sais pas chéri… pourquoi te soucier,
Je pense que c’est moi… surtout pas d’amalgame !
Alors le gars s’emporte et le regard malsain,
Teinté d’une lueur de courroux assassin,
Lui dit, ton menaçant, la voix pleine de rage :
« Pour la dernière fois, d’où provient ce mégot ? »
De l’armoire une voix apeurée se dégage :
- Il vient de la Havane, il y a le logo !
ANDRÉ
LES VAMPIRES
Je m'en vais vous conter l'histoire de vampires,
Ne manquant ni de sel, ni d'humour un peu noir ;
Si c'est un brin malsain, j'en ai appris de pires,
Veuillez m'en excuser : mon récit recevoir.
L'anecdote commence un soir dans un vieux bar ;
Trois vampires sont là attablés et bavardent,
Tandis que le premier, l'air un peu cabochard,
Commande, sans tarder, aux serveurs qui s'attardent,
Un verre de sang chaud, selon son habitude.
Le second, quant à lui, désire du sang frais,
Coutumier du breuvage, en toute plénitude.
Nos deux stryges festoient, plaisir à peu de frais.
Le dernier, à son tour, demande de l'eau chaude...
Vous vous imaginez la bouille des copains,
Surpris, éberlués, l'allure un peu pataude,
Lui demandant s'il a problème aux intestins.
- "Pas du tout les amis, leur répond le confrère,
J'ai trouvé un tampax et, pour l'occasion,
J'ai pensé que cela ferait sublime affaire
Pour savourer, serein, ma bonne infusion."
ANDRÉ
LA FUITE...
Une femme replète est invitée, au bal,
À danser un tango avec un gars obèse ;
Au milieu de la danse, un pet bien magistral
Lui échappe et, gênée, elle dit, mal à l’aise
Au pansu cavalier, rougissante et troublée :
– « Excusez-moi, monsieur, cela m’a échappé,
J’espère que ceci, dont je suis accablée,
Restera entre nous : j'ai un peu dérapé».
– Ben non ! répond le gars devant l’odeur fétide,
Souhaitons de tout cœur que ça va circuler,
Car pour l’instant, mon Dieu, ce n’est pas trop rapide,
Si le bruit fut discret, reste à tout ventiler.
ANDRÉ
INCONVENANT
Un clochard fait la manche à un feu tricolore,
Quand une Mercedes s'arrête à sa hauteur.
Le brave homme s'approche et, voyant qu'on l'ignore,
Frappe à la vitre et dit au pimpant conducteur :
- "N'auriez-vous pas, monsieur, une petite pièce,
Sachez que j'ai très faim, et d'avance merci."
Le chauffeur jette un oeil à sa montre en vitesse,
Et répond : "C'est normal, c'est midi, moi aussi !"
ANDRÉ
GUERRE DES PANCARTES
Le propriétaire d’un fameux restaurant,
Avait comme voisin d’en face son enseigne,
Un salon funéraire. En son tempérament
Bon vivant, plein d’humour, là où le verbe règne,
Il décida, un jour, de faire de l’esprit
Aux frais de ce dernier, notant sur sa pancarte :
– « Quoi qu’on dise ou quoi qu’on fasse, avez bien compris
Qu’il vaut mieux être ici devant ma belle carte,
Que d’être en face et où personne n’est pressé ».
Son voisin, à son tour, subtil et perspicace,
Fit aussi son panneau, tout autant bien pensé :
– « Quoi qu’on dise, quoi qu’on voit ou bien quoi qu’on fasse,
Tous ceux qui sont ici viennent toujours d’en face. »
ANDRÉ
AU TÉLÉPHONE
J’ai eu Alphonse Allais hier soir au téléphone :
Un numéro direct venant du Paradis ;
Sa voix était bizarre, il paraissait aphone :
– « C’est bien moi, cependant, aussitôt il me dit. »
Sans doute ses amis connaissant sa faiblesse,
Le sachant jamais ivre et jamais dégrisé,
Lui avaient-ils offert, d’une main pécheresse,
Quelques verres d’absinthe et d’alcool anisé.
Selon son habitude, et en bon Hydropathe,
Farceur et cabotin, avec un bel « esprit »,
Adroit me défia d’une colle acrobate,
Bien cocasse et choisie, taillée au bistouri.
Ce Allais helléniste, ou voulait-il aller ?
Il commença ainsi : – « Savez-vous, cher Poète,
Que sept villes d’antan ont dû se quereller,
Se disputant l’honneur d’une longue causette,
Revendiquant le fait d’avoir vu naître Homère ?
Il s’agissait d’Argos, d’Athènes, Colophon,
Mais aussi de Chio, de Rhodes, et, en lisière,
Smyrne et Salamos, dont l’obscur se confond. ».
- Je regrette, lui dis-je, il n’y en a que sept !...
– « Huit ! me cria-t-il, sur un ton qui pérore,
Car la voix populaire attribue au concept
Que la ville d’Alaure, elle aussi s’en honore.
Dirait-on autrement que « l’Homère d’Alaure ? »
ANDRÉ
EURÊKA !
Cocardier et coquin, cocasse quelque part,
Ce drôle de coco, l’esprit quiet, mais cossard,
Et cocu de surcroît, agit en vieux briscard.
Quémandant à quiconque un écu du regard
Quand quelqu’un, quel qu’il soit, s’apitoie au lascar,
Sur le quai, requinqué par l’accueil : part au bar…
Conquis, tout acquis à son cas, buvant son quart
Qu’il trouve exquis quelque part, il crie « Eurêka ! »
Un cocu non cossu boit cul sec, sans tracas.
ANDRÉ
L’INTERVENTION
Un homme pas très bien va chez son médecin ;
Il souffre, au côté gauche, un peu de la poitrine ;
Le toubib l’examine et lui dit, à la fin,
Que son problème, en fait, a pour seule origine
Un gros déplacement de tout son œsophage.
Rien de grave en tout cas, si ce n’est qu’il faudra
Une intervention bénigne pour son âge,
Et que tout ira bien après pour le quadra…
Un mois environ après l’opération,
Le patient va à l’examen de contrôle ;
Il se plaint au toubib d’avoir l’impression
De se sentir très chaud, ce qui le rend tout drôle.
– « C’est tout à fait normal », lui répond son docteur,
Souriant et tentant d’alléger son moral ;
– « Sachez que maintenant vous êtes le porteur
D’un système activant l’oesophage central ! »
ANDRÉ
ÇA CHANGE
Je m’en vais vous conter une bien triste histoire,
Celle de cet agriculteur qui labourait son champ
Depuis bien des années, du matin au couchant.
Ce fut un homme heureux, musclé comme une armoire.
Le monsieur, cependant, dont le faible pour boire
Agaçait sa moitié, critiquant son penchant,
Conduisit celle-ci, puisque lui s’en fichant,
A le quitter un jour, fermeté péremptoire.
Il en fut affecté, restant seul au logis…
N’étant plus secondé, résultat du conflit,
Il vendit le domaine et s’installa en ville.
Il devint vitrier. A ses amis il dit :
- « Avant, avec Agnès, je labourais, habile ; À présent je "mastique", et ça c’est inédit ! »
ANDRÉ
UN REMPLAÇANT POUR LE COQ ?
Un automobiliste entre très éprouvé
Dans une vieille ferme et dit au paysan :
- "Je suis désolé de ce qui est arrivé,
Car je viens d'écraser votre coq, ce faisant.
Permettez-moi de bien vouloir le remplacer."
- "Si vous voulez", dit le fermier sans pinaillage ;
"C'est facile à trouver : il vous faut traverser,
Les poules sont au fond, derrière le grillage".
ANDRÉ
LE VIEUX MONSIEUR
En maison de repos un journaliste arrive,
Rencontre un vieux monsieur de quatre-vingt-seize ans.
D’emblée il l’interroge, et lui dit complaisant :
« Alors mon brave ami, quel secret pour qu’on vive
Telle longévité ? Une existence active ? »
Le pépé tout heureux, soudain sympathisant,
Ne se fait pas prier, avoue d’un ton plaisant :
- « Ma vie est bien réglée et jamais abusive :
Dès six heures au matin, c’est l’heure du pipi ;
Puis, à sept heures pile, encore un peu flapi,
Je fais caca aussi, c’est devenu la règle ».
Le reporter troublé le questionne alors :
« Ha bon ? Et puis après ? » Et l’autre un peu espiègle :
- « Ensuite je me lève, et fais un tour dehors ! »
ANDRÉ
EXCELLENTE NOUVELLE
Un médecin reçoit une très belle femme,
Un peu désemparée, et du genre agité…
« D’où vous vient cet état ? » dit-il avec bonté ;
« Problème conjugal… ? J’écoute chère dame. »
- « Eh bien voilà docteur, ma conduite est infâme ;
Quand dans la rue je marche et passe à mon côté
Un homme séduisant, au regard culotté,
Je ressens un désir qui obsède mon âme
De lui faire l’amour… je vous en prie, docteur,
Soyez franc avec moi » - dit-elle avec candeur :
« Cela a-t-il un nom ? Et comment ça s’appelle ? - »
« Bien sûr mademoiselle », avoue le médecin,
« Ceci se nomme aussi excellente nouvelle ! »,
Répond-il dégrafant sa ceinture à dessein.
ANDRÉ
POUR VIVRE HEUREUX…
Dans un village Corse, au sud de Bocognano,
Le tout jeune Doumé demande à son grand-père :
« Dis, Pépé, toi tu sais sûrement comment faire
Pour toujours être heureux, vivre comme un jeunot ? »
Toussaint est jovial, son verre de Pernod
Sur la table, à côté, qui lui sert de repaire.
À quatre vingt dix ans, le papy exemplaire,
Répond au petit-fils qui l’écoute, penaud.
« Fiston ! », s’exclame-t-il, la voix un peu tremblante,
Convaincant, néanmoins, pour répondre à l’attente :
« Il faut, pour être heureux, la santé, le travail ».
- « Et tu as eu tout çà, toi Pépé, dans ta vie ? » –
« Moi, la santé est bonne et cela fait un bail,
Car Mémé très active en besogne a servie ! »
ANDRÉ
LA PRIÈRE
Le soir, à la sortie d’un cours de catéchisme,
Monsieur le curé croise Urbain dans le couloir ;
Il s’approche de lui, regard chargé d’espoir :
- « Alors mon cher petit », dit-il plein d’optimisme,
« Ta maman, il paraît, avec grand stoïcisme,
Avant de s’endormir, dit pour toi, chaque soir,
Une belle prière ; aussi puis-je savoir
Quels sont ces mots d’amour, pleins de foi et d’altruisme ? »
« Oh ! monsieur le curé, chaque fois c’est pareil,
Maman incessamment, juste avant son sommeil,
Répète mille fois la même litanie :
- Ouf ! grand merci mon Dieu, il est enfin au lit ! »
Le curé soudain pris d’une étrange aphonie,
Balbutie : « Ah ! Seigneur », prenant un air contrit.
ANDRÉ
LA GRENADE
L’histoire se situe tout près d’un trou (normand).
Un père et puis son fils bêchent au potager,
Lorsque soudain l’outil du gamin performant,
Heurte un objet très dur qu’il vient de dégager.
– « Nom de Dieu ! » dit le père au comble de la peur,
« Mais c’est une grenade : elle est dégoupillée ! »
Il arrache l’engin des mains de son mineur,
Et le balance au loin au fond de la feuillée,
Tout près du vieux waters à moitié délabré.
Juste un moment après, sortant dans la fumée,
Grand-mère titubant, le visage empourpré,
S’écrie : « Ben cré vin diou ! » (complètement paumée),
« Jamais un de mes pets n’a fait tant de dégât,
J’aurais pu le lâcher au salon celui-là ! »
ANDRÉ
LE BÈGUE ET LE BOSSU
Un bègue et un bossu vont chez le photographe.
– Hé ! fais attention de ne pas bégayer,
Sans quoi notre photo sera floue, hein ? pas de blague !
– Et toi tu tu ferais bien de dé dé d’essayer
De rentrer ta bo bosse au ma ma maximum,
Sinon on ne pourra plus fer fermer l’album !
ANDRÉ
DANS LE BUS
Dans le bus deux messieurs sont assis côte à côte,
Quand, soudain, l’un émet un beau rot bien bruyant.
Quinze secondes après, l’autre, pour l’anecdote,
Lâche un pet magistral du genre foudroyant.
Et, sans se démonter, il lance, maestro :
« Le même, cher monsieur, celui-là vu de dos ! »
ANDRÉ
LES SARDINES ET LES PETITS POIS
Une dame âgée de près de quatre vingts ans,
Arrive au Tribunal pour vol à l’étalage.
Le juge l’interroge et dit à ses dépens :
Qu’avez-vous dérobé, madame, au rayonnage ?
– Pas grand-chose, monsieur, des sardines à l’huile.
Pouvez-vous expliquer les raisons de ce vol ?
– Parce que j’avais faim, c’est pas plus difficile ;
Un vigile m’a vu, et j’ai manqué de bol.
Oui, je vois, dit le juge, on va faire le point :
Pourriez-vous m’indiquer le nombre de sardines
Comptées dans la boite, à une ou deux près au moins ?
– Six, votre Honneur, je m’en suis léché les babines !
Je vous condamne donc à six jours de prison,
Annonce le juge en prononçant la sentence…
Mais le mari se lève et dit non sans raison :
– Elle a aussi volé, maintenant que j’y pense,
Un lot de petits pois encore à la maison.
ANDRÉ
LEADER D’UN JOUR
C’est un bien triste jour pour le monde cycliste,
L’un de leurs est passé de la vie à trépas.
Suivant le corbillard, toute la foule est triste
Tant chacun des coureurs trouvait le gars sympa.
Le directeur sportif, ainsi que le soigneur
Prennent part au cortège, et l’un des deux murmure :
– Ah ! le pauvre garçon c’est vraiment un malheur,
Pour une fois qu’il est en tête il n’en a cure…
Oui, et en plus, répond l’autre, ajoutant éprouvé :
C’est une performance après avoir crevé !
ANDRÉ
SOUS LA DOUCHE
Trois belges, après le match, profitent d’une douche,
Quand l’un d’eux crie soudain, encore ébouriffé :
– Passez-moi le shampoing pour que je le débouche.
Mais Niels, tu en as un au-dessus du buffet !
– Je sais, mais celui-là est pour les cheveux secs,
Et les miens sont mouillés… je sais lire, les mecs !
ANDRÉ
LES POULETS
- « Allo, commissariat ? » ; Oui monsieur, on écoute ».
- « Voilà, j’ai écrasé deux poulets sur la route ».
- « Rien de grave monsieur, c’est la fatalité ;
Jetez-les simplement sur votre bas-côté ».
- « Bien, je vous remercie… encore une p’tite chose ? »
Et l’interlocuteur déclare ipso-facto :
- « Venons-en au concret, je fais quoi des motos ? »
ANDRÉ
CREVAISON
Un bonhomme ennuyé va chez son garagiste :
- « Pourriez-vous réparer ma roue rapidement ? »
- « C’est faisable », dit-il à l’automobiliste,
Mais comment avez-vous fait pour crever violemment ? »
- « Une ignoble bouteille… et j’ai roulé dessus ;
Je n’ai pu l’éviter, et je me le reproche…
- « Vous ne l’aviez pas vue ? » Et l’autre dit confus :
- « Ben non, puisque le gars la tenait dans sa poche ».
ANDRÉ
LES CACAHUETES
Un jeune garçon rend visite à sa grand’mère ;
Il est en compagnie de son meilleur copain.
Comme le petit fils parle à l’octogénaire,
L’autre n’arrête pas, en parfait galopin,
De taper dans le bol plein de cacahuètes…
Au moment de partir, le collègue gavé
Remercie la grand-mère : « Elles étaient parfaites,
Aussi, vous voyez, je ne m’en suis pas privé ».
- « Vous avez eu raison, vous savez, à mon âge »,
Lui dit-elle aussitôt, avec un brin d’humour,
« Je ne peux plus croquer, cela est bien dommage ;
Je ne peux que sucer le chocolat autour. »
ANDRÉ
© SDGL - Échos Poétiques 2009.
Clic ci-dessous
J’ai prêté mon oreille à un Divin message,
Pénétré d’équité et de sérénité ;
Un appel de clémence où mon cœur invité,
Ainsi que dans l’Olympe en perçoit le langage.
Des propos liliaux, de foi et de partage,
Dont Dieu seul est la Source et la Félicité,
Qu’un immuable jour luisant de vérité,
Infiltre de sa voix, une voix sans visage.
Je me prosterne et prie au transport de l’esprit,
A la grâce invisible où mon élan s’inscrit,
Dans le cheminement d’une sacre herméneutique.
Seul, mais en compagnie d’un ego transcendant,
J’écoute en probité cette apologétique,
Comme une onde de l’âme au credo ascendant.
LE VIEIL ÉRABLE
J’ai contemplé souvent, pensif, le vieil érable,
Au feuilles mordorées ombrageant le verger,
Son large tronc noueux qui semble interroger
Les jours et les saisons, au temps, invulnérable.
Ses rameaux s’élevant dans l’âge vénérable,
Tels des doigts gracieux comme pour arpéger ;
Jouer avec le vent, sans paraître y songer,
Un oratorio, concert presque palpable…
Dans l’air tiède, si pur, languide et parfumé,
L’âme et mon cœur unis en écho ont rimé
D’un musical accord, mélopée un peu triste.
Mes regards, doucement, se laissent envoûter
Dans cette congruité de charme idéaliste,
Qu’un pinson par son chant tous mes sens vient flatter.
LA VITRINE DES MOTS
Le poète sculptant des vers que l’âme éclaire,
Erige au piédestal sa vitrine des mots ;
Architecte du Verbe aux luisances d’émaux,
Qu’en habile artisan il ourle au savoir-faire.
Dans la solennité de son imaginaire,
Son langage se love à des schèmes jumeaux :
« Regards » et « sentiments » sont d’obligés rameaux,
Où s’épure la forme au vers son corollaire.
Car le monde du barde est chant compatissant,
Obscur et lumineux, tourmenté, frémissant,
Où tout a été dit, où tout y est intime.
Et dans l’intensité née de l’émotion,
Sur le dense noyau qu’un quatrain légitime,
Se cheville un symbole, objet de passion.
ROMANCE HIBERNALE
Dépose en ton écrin cette poudreuse blanche,
Firmament hibernal habillant mes regards,
Qui sur les champs irise en de subtils égards,
L’immaculé manteau où le froid se retranche.
Un grand oiseau de nuit sur l’orpheline branche,
Observe, indifférent, une harde d’isards
Migrant vers l’horizon, aux appuis montagnards,
Et dans le clair matin, marchant l'allure franche.
L’onirisme patent transpire aux sentiments,
Quand le ciel s’angélise à mes raisonnements,
Sous l’aile enveloppant ce préau du silence.
C’est l’heure où la pensée voisine les frissons,
Quand les nymphes bénies ont éteint leurs chansons
Qui, portées par les vents, éloignent leur romance.
DANS LES OCRES DU SOIR
Les rameaux orphelins enveloppés de brume,
Chargés d’un cotonneux corset immaculé
Dont se vêt la nature, au firmament voilé,
Se parent d’un jabot qui le grand froid exhume.
Dans les ocres du soir, et que l’humus parfume,
La beauté du moment, doux tableau révélé,
Pénètre en solitude au charme dévoilé
D’une exquise agonie où le bois s’accoutume.
Le Séraphin des nuits, au port évanescent,
Veille du firmament, devenu rubescent,
Sur le boqueteau qui de ses ors se dépouille.
Un lourd tapis soyeux s’enivre de langueur
Dans la clarté qui fuit, que la sombreur verrouille,
Coiffant de son manteau l’hiver dans sa rigueur.
AUX PREMICES DU JOUR
Eole caressait la cime frémissante
Des trembles se dressant, feuillages conquérants,
Tels des hérauts du Temps, l’allure évanescente,
Dont le menu soupir expire aux vents errants.
Au soleil du matin, dans l’ombre finissante,
Quand l’orient carmin, dans les cieux rassurants,
Ensemence au culmen* cette chaleur naissante,
Une couronne d’or s’étend jusqu’aux torrents.
Aux flancs de la forêt dont la verte crinière
Est encor endormie, doucement, la lumière
Accompagne le bois qu’elle vient atourner.**
J’enrichis mes regards sous le chant d’une Lyre,
Surgi de nulle part, et venant fredonner
L’écho de la Nature où mon esprit s’inspire.
* Sommet ; cime d’une montagne.
** Embellir ; orner.
JUSTE UN PEU DE CALCUL…
Si deux fois quatre : huit, et deux fois trois font six,
Avec quatorze en tout on résout le problème ;
L’offensive prend forme avec les « quatre » en bis ;
Après ce premier « huit » se dessine le schème..
On divise, à propos, programmant la praxis :
Le « six » en deux jumeaux dans un élan suprême,
Procédé qui nous vient de ces beaux temps, jadis,
Mathématiquement conforme à ce système.
Juste un peu de calcul pour soigner la structure,
Et le sonnet prendra satisfaisante allure.
« Quatorze » égale « huit », plus « six » : l’addition
Ne doit jamais souffrir de cette symétrie,
Le système est parfait de disposition,
Ne déroge à la règle ou à l’étourderie.
SOUS LES BAISERS D’EOLE
Ah ! que n’ai-je chanté sous les baisers d’Éole,
Infusant leur fraîcheur et, tôt, m’enveloppant,
Dont l’enchanteur zéphyr dans la sylve répand
Un souffle de candeur quand la feuille s’envole.
Je chante au rêve pur à l’heure où je m’isole
Au milieu de la flore où l’harmonie s’épand,
Tandis que l’arbre dresse un tronc noueux grimpant
Vers l’azur caressant qui lui sert d’auréole.
Paysage alangui au maintien automnal,
Dont j’arpente, dès l'aube, au chemin vicinal,
Le parcours séduisant sur les cailloux d’albâtre.
J’entends venir du loin la voix d’un carillon,
Quand, soudain, des oiseaux, migrant, viennent s’abattre
Près d’une pièce d’eau, au bord d’un pavillon.
AUX JARDINS DE PHOEBUS
L'été s'est invité aux écrins de verdure,
Et les fleurs constellant les grands horizons verts,
S'offrent en volupté dans les champs recouverts
De corolles fluant leurs parfums de parure.
En poète j'observe aux accords de peinture,
Les élégants pastels à mes regards offerts,
Tandis que les oiseaux solfient leurs doux concerts,
Comme des vers chantés sans aucune césure.
L'amour et l'harmonie semblent tomber du ciel,
Quand le temps s'énamoure et, providentiel,
Satine ces instants d'un coquet onirisme.
Enveloppé d'extase en mon esprit captif,
Aux jardins de Phoebus je respire au lyrisme,
Et ma pensée m'incite au sonnet créatif.
DANS LE SOUPIR DU JOUR
Lorsque l’hiver venu le froid givre le champ
D’un soyeux diadème habillant le gazon,
La voix de l’aquilon commue en oraison,
Dans le soupir du jour, tel un rigide vent.
Sous l’arpège arrogant de sons se chevauchant,
Pénétrant la nature en sa défeuillaison,
La ramure endormie ne dresse à l’horizon,
Que des moignons transis, bistrés, se desséchant.
Un voile de tristesse heurte un brouillard rebelle,
Où gémit doucement un cours d’eau qui ruisselle,
Dont l’étiage fuit, languissant, au vallon.
Comme un grand violon dont l’archet séraphique
Exalterait mes sens, je nourris un frisson,
Grisé par l’Harmonie agrégée au lyrique.
AU BERCEAU DU SENSORIEL
La nature se vêt aux couleurs de l’automne,
En ce mois de septembre au soleil généreux ;
Les royales splendeurs dans le bois langoureux
Invitent le regard, quand l’esprit s’abandonne.
Les chemins forestiers auxquels je m’environne
Sous les épicéas : déférent, amoureux,
M’offrent l’endroit superbe, enivrant, savoureux ;
Un message de paix qu’un chant d’amour fredonne…
Sur les berges d’un lac qu’entoure la forêt,
Je m’engage, serein, de l’ubac à l’adret,
Longeant en mon parcours des joyaux de lyrisme.
Que d’orgueilleux glaciers s’érigent vers le ciel,
Découpant leurs contours, polis de symbolisme,
En secrète unité au providentiel.
DISCRÈTEMENT CONQUIS...
Par l’odeur, les couleurs, le toucher et l’écoute,
- Engagement de foi, promesse de bonheur -,
À l’herbier de l’Instant je cueille, admirateur,
La moisson des saisons, complice, qui m’entoure.
Mon cœur est un soleil auquel mon âme goûte
La chanson de douceur qui, d’un écho flatteur,
Agrémente mes sens d’un trouble admirateur ;
Mon regard se remplit des grâces sur ma route…
De ma lyre affidée se répand un accent :
Une note sensible, éperdue, qui consent
Aux pulsions des mots une valse de rimes.
Discrètement conquis au Temps je me blottis,
Je nimbe mon esprit de pensées magnanimes,
Pour fomenter des vers auxquels je m’investis.
MON COEUR S’EMEUT D’ÉCHOS
Érables agitant leurs feuilles écarlates,
Et jaunes éclatants des trembles imposants,
Sous le soleil du soir, aux rais dépaysants,
Ornent l’émotion de pensées délicates.
Bocage frémissant au concert des sonates
Du vent et des oiseaux, aux doux accents plaisants,
La forêt de l’automne aux charmes apaisants,
Découvre ses couleurs, en trace les stigmates.
Et dans un rituel bien commémoratif,
Propice, en ce miroir, au rêve perceptif,
Les instants sont figés de saisie impalpable.
Mon cœur s’émeut d’échos, au lustre enrubanné,
Dans un désir jaloux et indéfinissable,
Tandis que je franchis le brome satiné.
REPENTANCE
Seigneur que le salut de mon cœur et mon âme
Interrogés au seuil de quelque impiété,
N’irrite au jugement ton regard de bonté,
Si j’ai péché parfois, qu’aujourd’hui je me blâme.
Ma foi, comme un mortel, qui au désir se pâme,
Et s’égare au désert, dupant la vérité,
Au chimérique appel, et dans l’inanité,
A brouillé ma raison d’une apparence infâme.
Je t’écoute, mon Dieu, et mon œil clairvoyant,
Repentant, inspiré dans l’aveu d’un croyant
Qui n’aurait dû douter de divine latrie.
J’ai guéri de mes maux, je m’en suis dépouillé ;
La lumière a chassé de mon âme assombrie
Le doute… et il me faut être encor conseillé.
SOIR D’ÉTÉ
Dans l’alanguie douceur d’un soir de plénitude,
Où l’âme est attendrie, vit amoureusement,
Le rêve enveloppé dans la béatitude,
Voir fleurir les pensées s’y brodant galamment.
Le ciel va très bientôt, dans son infinitude,
Se couronner d’éclats aux teintes diamant,
Tandis que Séléné, selon son habitude,
Traversera la nuit, glissant docilement.
Les parfums éthérés échappés des maquis,
Arômes délicats, s’entremêlant, exquis,
Diffusent, capiteux, leur nectar magnanime.
Et les fleurs assoupies aux jardins des velours,
Corolles repliées au biotope intime,
Dodinent mollement sous la brise aux entours.
D’UN INVISIBLE ARCHET…
Je vais par les sentiers chargés de l’émeraude
D’une flore innombrable occupant la forêt,
Échappant aux touffeurs dont le bois me soustrait,
Et où au chant de paix mon esprit s’accommode.
Pas un bruit, si ce n’est le charmant épisode
Du trille des oiseaux, auquel mon intérêt
Y cueille intensité, et mon cœur guilleret
En savoure l’instant, lyrique comme une ode.
J’invite tous mes sens dans ce doux promenoir,
Quand l’heure s’énamoure, et pour mieux m’émouvoir,
M’offre sa poésie qui farde la nature.
D’un invisible archet qui chante la couleur,
Les arbres, les ruisseaux : leur belle architecture,
J’écoute et j’apprécie ce calme ensorceleur.
DANS LES GORGES DU TARN
Le Tarn, ses affluents, la Dourbie et le Jonte,
Bordé de hauts plateaux, fiers et majestueux,
Ses gorges dédiées aux sentiers tortueux,
Où l’eau limpide court au relief qu’elle affronte.
Incroyable beauté, sauvage, où se confronte
A-pics forts érodés aux aspects curieux,
Et vastes étendues aux tons harmonieux
Quand le ciel tourmenté vers les hauts cols remonte.
Un vautour moine plane, aux rémiges tendues,
Emporté par les vents, ajoute aux points de vues
La fascination des infinis massifs.
Au bas, dans la vallée, aux bermes très fuyardes,
Les vastes bergeries et fermes caussenardes,
Offrent leurs toits de lause aux gris perle intensifs.
GÊNES EXQUISES
Valéry tu parlais de ces « gênes exquises » :
Ces fers qui, par Boileau, ont enchaîné nos mains,
Mais ne meurtrissent point si les soucis sont maints,
Tant ils forgent beauté dans les valeurs acquises.
Le riche alexandrin, dont nos plumes soumises
Aux contraintes des lois en doctes tournemains,
Toujours harmonieux, ornant nos parchemins,
Ne s’accommode pas de notes imprécises.
Dès lors que les accents aux efforts réguliers,
Constellent un beau mètre aux sons si familiers,
Un ou deux « e » muets donnent des chants suaves.
Ses aléas formels, admirés, redoutés,
Dotent d’un souffle heureux nos vers libres-esclaves,
Ennoblissant les mots aux attraits hérités.
TOUJOURS LONG OU BIEN TROP COURT
L’art paraît toujours long et le temps bien trop court ;
Pour en savoir plus long et couper court au doute,
À plus ou moins long terme il nous faut le concours
D’un long raisonnement, crédible, somme toute.
Pour n’être pris de court tout au long d’un parcours,
Ou être à court d’idée faute d’être à l’écoute,
Dans un long processus qui pourrait tourner court,
Pour ne demeurer court : suivons la bonne route.
On en apprend plus long, et on court moins de risque
Si forcément plus long on y réfléchit, puisque
Les actes, on sait, sont courts, les entractes plus longs.
On court toujours sa vie au sens de quelque chose,
En une longue attente, et, si nous le voulons,
En y pensant tout court au long rêve on s’expose.
OÙ ? QUAND ? COMMENT ? POURQUOI ?
Ou ? quand ? comment ? pourquoi ? cela vaut quelque glose,
Qui à défaut d’offrir un propos inductif,
Me conduit à penser, et sans être objectif,
Au dessein amusant que je vois dans la chose.
Commençons par le « où ? » : je n’en sais pas grand-chose,
Toujours interrogeant mais restant évasif,
Puisque dans son emploi rien n’est définitif…
Jamais la question ; j’avoue ne m’indispose.
« Quand ? » est un mot bien vague et ardu à gérer,
Puisque je ne connais son moment à œuvrer,
La notion de temps sur moi n’aura d’emprise.
« Comment ? » eh oui, comment si on ne le sait pas,
Se triturer l’esprit, ignorant ce qu’on vise ?
« Pourquoi ? », là je le sais : en paix c’est plus sympa !
J’ECOUTE CETTE VOIX…
J’écoute cette voix de divine éloquence,
Qui d’aimable douceur m’instruit méditatif,
Source de probité dont le fond intuitif,
Révèle des valeurs pourvues de tolérance.
Mon Dieu, qu’en ta bonté unie à la clémence,
Tes propos d’onction m’éclairent si, pensif,
En mon incertitude et dans mon cœur plaintif,
Je me perds à douter avec intempérance.
De tes Autels j’entends l’angélique discours,
Et j’exprime en ton nom un altruiste recours,
Pour que dans la vertu je brise enfin mes chaînes.
En mes regards je loue l’envie à ta grandeur,
Car je sais que bientôt, l’une des fois prochaines,
Mon âme à ton esprit y confiera son cœur.
UN BONHEUR MUET
Dans le soir vaporeux d’effluves parfumées,
Que les troublants lilas, aux portes des jardins,
Libèrent, languissants, dans les vertugadins,
Mon âme s’illumine à l’abri des ramées.
Ô ! moments délicats de splendeurs réclamées,
Gorgés de poésie et de charmes divins,
Dont les couchants de mai aux tons incarnadins,
Pénètrent mon esprit de ces fresques aimées.
Dans mon palais de rêve où tout devient grisant,
Tel un ruisseau d’argent qui se meut, apaisant,
Fluent de cléments schémas aux séquences fleuries.
La flore recueillie, circonspecte s’endort ;
Genets, cistes, iris, dans leurs coquetteries,
Ont ce bonheur muet de mes sens en accord.
SANS DESSUS DESSOUS
Tout ce qui peut paraître au-dessus de nos forces,
N’est pas absolument impossible à gérer ;
Pour n’avoir le dessous, sachons considérer
Là-dessus qu’il faut faire aussi quelques entorses.
Sans agir en dessous : suivre les idées-forces,
Pour prendre le dessus, et, sans désemparer,
S’élever au-dessus, sachant bien démarrer,
Pour n’avoir le dessous qui nouerait ses amorces.
On ne pourra jamais être au-dessus du tout,
Car toujours, en dessous, on y joue son va-tout ;
Reste à ne pas sombrer au-dessous de soi-même.
Il y a des dessous au-dessus des valeurs ;
Si, sans dessus dessous, on met pied au problème,
Au dessous de l’espoir les effets sont trompeurs.
LE BEAU ET LE LAID
Si l’on revoit deux fois pour voir à peu près vrai,
On ne voit qu’une fois pour voir ce qui est beau ;
Dans un monde si laid le bienfaisant flambeau
Du beau est étonnant d’autant qu’il est discret.
Qu’il est beau de savoir qu’auprès du laid l’attrait
Du goût, du séduisant, garde son statu quo,
Sachant, qu’hélas, le beau nourrit le quiproquo,
Cachant quelque laideur quand il devient abstrait.
Ce qui est beau ou laid germe dans nos idées,
Et c’est déjà fort beau qu’aux raisons accordées,
Il nous reste le choix dans un beau compromis.
Les vérités, souvent, sont gênantes et laides ;
L’on peut avoir beau jeu de s’y sentir soumis ;
L’aide est uniquement qu’avec les beaux remèdes.
…Quelquefois ce qu’on croit n’est pas la vérité.
CE CHARME INDEFINI…
J’ai longé le cours d’eau aux berges habillées
De ronces et de pins qui, sous un dais prasin,
Filtrent les rayons d’or du soleil souverain,
Donnant mille reflets sous les denses feuillées.
J’ai humé le parfum aux douceurs emmiellées
Des frêles seringats voisinant le fusain,
Peuplés de passereaux au gazouillis serein,
En guidant mon errance aux grâces octroyées.
Cette lente douceur me comble d’agrément
Au charme indéfini, musical sentiment,
Que j’emporte avec moi dans le ciel de mon âme.
Le Nature me tient, saisissant parangon,
Et je poursuis d’instinct, en mon cœur qui s’enflamme,
Ce périple d’amour dans un état second.
LE MONDE EST UN MIROIR…
La main du Créateur a moulé la Nature,
En de secrets accords dans l’ordre originel,
Composant de ses doigts l’élément fraternel
Né de l’unicité, mystique architecture.
Le monde est un miroir, l’homme en est la bouture,
Cultivant l’héritage, où, devant l’Éternel,
Il sert l’ample dessein dans le spirituel,
En l’amoureux transport dont il est la texture.
Dieu ne nous affranchit de nos doutes épars,
Dont l’humaine impuissance a dressé ses remparts,
Que si le cœur ressent avant que l’esprit pense.
Un frivole intérêt, enveloppant nos yeux,
Dupe la probité, disgracie la créance,
Si au val de la foi nous restons factieux.
L’ARRIVEE DU PRINTEMPS
Les encens colportés en de subtils arômes,
Caressent la vallée sous l’éther rubescent,
Dans l’air se dissocient au soleil fléchissant,
Quand dans l’exil du cœur mes sens sont autonomes.
Le printemps orchestrant ses plus suaves psaumes,
Répand au renouveau les sons s’enrichissant
De friselis feutrés au soir rafraîchissant,
Quand les tons s’atténuent et obombrent les chaumes.
Aquarelles pourprées, paysage fleuri,
Magnétique décor de nature nourri,
Ô mon âme, au portail des habits je veille.
Aussi chaud qu’un baiser, l’effleurement du vent,
Poétique présent qui me ceint sous la treille,
Peuple ma solitude en égards, connivent.
AU COUCHER DU SOLEIL
Le parfum persistant du myrte fleuronnant
Dans les bosquets jonchés d’un feuillage innombrable,
S’attarde en des vapeurs au charme pénétrable,
Et se répand, le soir, au soleil déclinant.
Avec un soin discret se perd dans le ponant
Le riche aspect feutré d’une essence enviable,
Qu’un astre généreux, au bienfait immuable,
A modelé d’égards, chaque jour, prévenant.
L’horizon s’assombrit dans ses beautés légères,
Dentelles colorées aux ocres familières,
Dont le voile envahit lentement les grands bois.
Les derniers rayons d’or, ondoyant aux futaies,
Inexorablement lancent leurs traits narquois
Sur deux chardonnerets qui s’envolent des haies
ÉVEIL
Dans l’horizon changeant, attiédi, quand renaît
Au vernal le parfum des près verts qu’il habille,
Dans la grâce profonde, à mon œil qui dessille,
Tout est à découvrir, quand bien tout se connaît.
Le baiser du soleil, d’un bienfaisant attrait,
Dépose dans les champs sa galante estampille,
Sourire rassurant, dont la moindre brindille
Apprécie l’avantage et en goûte le trait.
Et j’emporte avec moi, dans mon âme songeuse,
La moisson embellie d’une image amoureuse,
Dont mes regards charmés sont grisés de candeur.
L’éclat incarnadin des roses me caresse,
Quand mes sens en éveil en respirent l’odeur,
Et ce balcon brodé prend forme enchanteresse.
Toucher l'immensité d'une nature intacte
Où s'inspire en douceur aux forces de l'esprit,
Tout notre imaginaire, apparaît comme un acte
Mythique et cultuel auquel le cœur souscrit.
Dans l'alpin forestier, sanctuaire précaire
De pondération, de beauté et de paix,
Le regard s'énamoure, obligé, légataire
D'émotions, d'égards, dont l'instinct se repaît.
Découvrir les reliefs sacrant la vallée d'or,
Le col du Galibier, les dômes, les moraines,
Se fondre en les lacets exaltant le décor :
C'est jumeler l'esprit aux grâces souveraines,
Et marier les sens au milieu naturel.
Paradis des glaciers et des lacs d'altitude,
Miroirs de la Vanoise emperlant d'irréel
Un nival* séculaire, ourlé d'infinitude,
Peint et ordonne, quiet, l'estampe de splendeur.
Dans le soleil couchant teinté d'érubescence,
Entre les crêts étroits obligeants de grandeur,
Marmottes et chevreuils s'agrègent au silence.
Dans le bouquet des prés mon parcours pastoral
S'embellit des parfums, des couleurs chaleureuses,
Inféodant les lieux au tiède vespéral,
Parmi l'hélianthème aux lignes vaporeuses,
Tandis que je descends les sentiers en lacets.
Parmi les arnicas, en pelouses pierreuses,
Un troupeaux d'ongulés, loin des layons d'accès,
M'observe, indifférent, près des barres rocheuses.
Plus bas, et sur l'ubac de mon itinéraire,
J'aperçois un grand lac entouré de plancton,
Où croît la linaigrette à la fleur singulière,
Partageant l'étendue sous ses fleurs de coton.
QUAND LA VUE S'IDOLÂTRE...
Les montées en forêt aux longs dénivelés
Courtisent en lacets landes et pâturages,
Dans de jolis vallons finement constellés
De centaurées nervées et d'airelles sauvages.
Un alpage à nard raide où la cembraie herbeuse
Flatte et disperse au vent d'agréables senteurs,
Offre une vue aisée en prairie velouteuse,
Riche panorama aux yeux contemplateurs.
Des sentiers sinueux, au coeur des mélézeins,
Traversent les ruisseaux : superbe amphithéâtre
Adorné en hauteur par les glaciers voisins ;
Mon âme est au repos quand ma vue s'idolâtre.
Je surplombe, en amont, une prairie humide
Enveloppée de Cirse, abritant un marais ;
Des chocards à bec jaune en une volée fluide,
Me distancent soudain, s'éclipsant peu après.
J'aurai vu ce jour-là, aux pieds des contreforts
Couronnés de névés sur la pente rocheuse,
La harde de chamois bravant les corridors,
Pâturant, détachée, l'allure langoureuse.
SOUVENIRS...
La prairie odorante, exquisément fleurie,
Sanctuaire idéal du porte-queue*alpin
Où la prêle des champs loue à la rêverie,
Semble rythmer l'accord sur un air de Chopin.
Les pentes habillées d'espèces végétales
Au substrat siliceux orné de chardons bleus,
Offrent une peinture où les robes florales
Gratifient le milieu de charmes langoureux.
Hors des sentiers je suis les eaux d'une cascade
Traversant la pelouse à trisète doré *.
Remontant vers un col en ma douce incartade
J'accède en les hauteurs où tout est murmuré.
J'aperçois les brouvreuils et la mésange huppée,
Et, tel un pèlerin regard énamouré,
Par le versant suivant, mon âme émancipée,
Je regagne le bourg dans un pas pondéré.
* Porte-queue = Grand papillon des prairies d'altitude Trisète doré = Plante vivant sur les étages subalpins (entre 1500 et 2200 m)
DANS LA TRANSE BACHIQUE
Dans la transe bachique auprès de Dionysos
Poètes, frères d’art, câlinons nos Ménades* ;
Portons, verres levés, comme au Temple d’Eros,
Un toast vers le tonneau célébrant nos rasades.
Le fils de Zeus, sans doute, en louerait notre geste,
Et dans chaque bouteille y mettrait du degré ;
Sans excès, toutefois, pour qu'il reste digeste,
Quand nos esprits devins goûteraient de bon gré.
Car de tous les abus dont on le rend coupable,
Le vin libérateur est l'ivresse des sens ;
Ne boire que de l'eau tout autour d'une table,
Noierait nos facultés et serait un non-sens.
Ami(e)s greffons nos plants de rosiers sur la vigne
Pour obtenir un cru de rosé naturel,
Savoureux, enivrant, pour qu'une ode consigne
À l'autel de Bacchus notre effort culturel.
*Ménades => cortège des bacchantes entourant Dionysos
LE SENTIER DES OCRES
Beauté silencieuse et de paix minérale
Aux nuances fardées de grés ferrugineux,
Les sables fins de quartz – harmonie picturale,
Jaunes, rouges ou blancs dans un relief veineux,
Flattent le promeneur, tout près de Roussillon.
Depuis le Belvédère au Cirque des Aiguilles,
Un trésor séculaire établit le maillon
Entre la rêverie, couleurs et estampilles,
Que les ocres ténues charment d’intensité.
Dans des tons orchestrés, ourdis du fond des âges,
Dont la lumière irise un grain d’éternité,
Le Luberon s’octroie les plus beaux paysages,
Couronné de lavande et de coquelicots.
Vestiges de remparts chevillés au village,
Dressés sur le Mont Rouge aux versants verticaux,
Aux faîtes du castrum, Roussillon rend hommage
Aux chemins du soleil pénétrant son terroir.
A l’assise des murs quand la rose trémière
Epanouit, en juin, sa fleur pour émouvoir,
Le Ventoux, au lointain, prend forme familière.
ROUSSILON EN PROVENCE
Entre le Luberon et les monts de Vaucluse,
Roussillon, séducteur, brille de mille éclats ;
La « chaussée des géants » semble écouter la muse,
Dans un gisement d’ocre aux soyeux nacarats.
Ces cheminées de fées sculptées au fil de l’âge,
Minéraux singuliers et joyaux flamboyants,
Octroient sous la lumière un philtre au paysage,
Où se mêlent le jaune et carmin poudroyants.
Cortège végétal au particularisme
De silicicoles et de grands résineux,
La nature y imprime un galant symbolisme,
Adornant des couleurs aux pigments lumineux.
Dans le sein du maquis quand l’orchidée sauvage
Faisant toujours rêver grand nombre d’amoureux,
Flirte avec la bruyère, on ressent ce message
Qui des sables ocreux nous parvient, généreux.
LE SOUVENIR
Quand un bon souvenir à l’esprit nous rappelle,
Comme en la poésie, il embellit nos jours ;
Sa présence invisible est alliée fidèle,
Secrète, auréolée, si l’on y a recours.
Le souvenir c’est bien le regret d’un l’instant
Que l’on rejoint un peu comme renaît un rêve ;
Un livre bien-aimé sans fin nous habitant,
Que l’on peut consulter, qui demeure sans trêve.
Ne pas se rappeler ce qu’on ne parvient pas
A bien se souvenir est bien désagréable,
Plus qu’à se souvenir, dans un mea-culpa,
De ce qu’on voudrait bien oublier : vulnérable.
Le souvenir se vêt d’un parfum qui le charme
Quand le revivre donne un présent au passé ;
Au champ de l’habitude, et s’il coûte une larme,
Il rassure, pourtant, si l’on est oppressé.
La mémoire caresse un souvenir heureux,
Prend, mesure, accumule et savamment diffuse
Ce qu’elle a imprimé, orné de chaleureux,
Et qu’elle restitue, sans calcul et sans ruse.
Le souvenir semblable à la douce espérance,
Augmente l’agrément dont se nourrit l’esprit,
Et, tout comme la foi, s’avère délivrance
En nos moments de doute où l’épreuve s’inscrit.
Le présent, le passé, sont souvent assez proches,
Au point que confondus on ne peut trop savoir
D’où part le souvenir si, de quelques reproches,
On peut s’interroger, sans vraiment le vouloir.
SOUS LES ARBRES-GARDIENS...
Ô beauté hors du Temps, et presque indescriptible,
Sauvage et lumineuse enchantant mon chemin,
Serais-tu de Médée ou de Niiv l'intangible,
Et moi tel un Jason assisté de Merlin ?
Voudrais-je sur l'Argo voguer et, dans le mythe,
Sous cet air parfumé de miel qui m'envahit
Au chêne de Dodone, et à l'odeur bénite,
Me laisser absorber tandis que j'obéis ?
Sous les arbres-gardiens m'accordant le passage
Tandis que je franchis tous les âges anciens,
J'apostrophe l'oracle et j'écoute un langage
Qu’exprime Antiokus* aux dons magiciens.
Voudrais-je m'élancer vers l'éloignée Colchide
Et poursuivre un chemin vers cette Toison d'Or,
Tandis qu'un vent de feu au ponant, comme un guide,
Semble inviter mes pas hésitants dans l'effort ?
Tel un charme léger semblant sonder mon coeur,
Comme une douce voix constante et protectrice,
Un esprit étranger s'insinue séducteur ;
Le passé m'investit : lueur révélatrice,
Où la mythologie, les siècles, les légendes,
Semblent me défier – sourde possession...
Et j'aperçois Médée dont les deux bras se tendent
M'invitant à cesser mon obstination.
* Antiokus : Merlin.
AINSI SOIT-IL, ET QUE MA VOLONTÉ SOIT FÊTE !
Quand on a soixante ans, plus huit pour la mesure,
On se dit qu'après tout, ce n'est pas un fardeau.
Je m'efforce toujours d'être jeune d'allure
Comme le Beaujolais, visant en mon credo
De vieillir aussi bien que le fait un Bourgogne.
Je ne suis pas "devin", mais "prendre du bouchon",
C'est bien le seul moyen, je le dis sans vergogne,
Pour vivre plus longtemps, voir la vie sans façon.
Il nous faut rajouter de la vie aux années ;
À chaque an j'ai un an de moins que l'an d'après,
Mais au seul CARPE DIEM j'expose mes journées,
Convaincu que c'est là tout mon petit secret.
Je me suis consolé, l'autre jour, dans la rue,
Lorsque j'ai rencontré un ami biscornu :
Dieu qu'il avait changé ! j'en ai eu la berlue,
Quand il m’a dit : « je ne t'avais pas reconnu. »
Peu importe les ans, ne point calculer l'âge,
Vivre un anniversaire, inéluctable en soi,
C'est célébrer la vie que prône en nous le "sage",
Un plaidoyer du temps que notre ego conçoit.
AU PRINTEMPS DU POÈME
Belles gerbes au champ superbe du langage,
Dont les mots décorant subtilement l’esprit,
En mètres réguliers – et sans effet de l’âge,
Ont de la poésie, chaque siècle pétri.
Ils cultivent le Verbe au vertige de l’âme,
Dans la grâce première, au printemps du discours,
En un bouquet de vers qui fleurit et enflamme
Les rimes au gazon de quatrains de velours.
Sur le vélin d’albâtre, à l’essence soyeuse,
Où glisse avec panache un stylo asservi,
Le poète savoure en son humeur fougueuse,
Pensée et sentiments prenant corps à l’envi,
Au jardin de Clio, à l’aura de Virgile.
Et le mont Hélicon y devient son autel ;
Espace coruscant où l’onction s’exile,
Eperdue et grisée d’un nectar d’hydromel.
DE TOUT TEMPS
Je fais très rarement des plans sur la comète,
A quoi bon triturer mon esprit au « futur » ?
Je vis dans le « présent », seule « forme » concrète,
Tel un « auxiliaire* » à mon âge assez mûr.
À tire « indicatif », sans être « impératif »,
Ni même « radical » au regard de ma « forme »,
Je crois qu’un « passé simple » est plus affirmatif
Qu’un « futur » incertain qui n’est pas très conforme.
Rien n’est « plus-que-parfait » si mon « temps antérieur »,
Vécu jusqu’à « présent », aux jours d'un « passé simple »,
Quand bien même « imparfait», et un peu rêvasseur,
Ce « passé composé » de bonheur est « temps simple ».
* Dans le sens de complice.
NOVEMBRE
J’ai glissé mon esprit jusqu’au seuil du palpable,
Dans le charme subtil né de l’envoûtement,
Où l’âme a un regard, le cœur un sentiment,
Au transport de mes sens, empreinte indubitable.
A l’heure où le soleil sur la feuille d’automne,
Etend, complaisamment, son rayon flavescent
Dans la beauté profonde, une bise fredonne
Son sanctus familier, à l’accord caressant.
Les couleurs revêtues de leur mélancolie,
Subliment les soupirs venant de la forêt ;
Dans la lente douceur d’élégance accomplie,
Quant tout s’épanouit, s’énamoure au secret,
Les teintes graduées ont la moire lyrique
Qui sied à la douceur fanée de la saison ;
En vagues d’élégies une rare musique
S’insinue en mes sens, venue de l’horizon.
LES JARDINS D’EYRIGNAC
Bienvenue aux jardins du Manoir d’Eyrignac,
Opéra de verdure au sein du Périgord,
Qui, tout près de Sarlat, proche de Salignac,
Offrent l’Histoire et l’Art au plus galant décor.
Le cèdre bleu d’Atlas voisine les mûriers ;
Le charme, les noyers, aux formes symboliques,
Font la tradition d’ornements réguliers,
Où la lumière et l’eau chantent des sons magiques.
Dans la cour du Manoir tout habillée de buis,
Lieu de grâce abritant la poésie de l’âme,
Les gazons et les haies prennent pléniers appuis
Sur un sol généreux où l’essence se pâme.
La « Terrasse enchantée » et ses nombreux jets d’eau,
S’élançant au-dessus des bassins en cascades,
Emperle les rosiers d’un vaporeux manteau,
Auréolant les fleurs disposées en arcades.
Sous l’ombrage doré des immenses cyprès,
– Topiaires* sculptées couronnant les allées –,
Les camaïeux de verts conservent les secrets
De siècles d’harmonies toujours renouvelées.
Je salue cet écrin d’onde et de végétaux,
Proche d’un if géant qui contemple les âges,
Et dont ma main posée sur ses flancs colossaux,
Effleure en au-revoir mes biens muets messages.
NATURE EN PÉRIGORD
Comment ne se sentir autant émerveillé
Par cette majesté et cette féerie,
Quand, en guidant mes pas nimbés de griserie,
Le sous-bois resplendit, tout de pers habillé ?
La rivière tressant son cours ondulatoire
Sous le ciel de l’aurore échancre en broderie,
Les berges dentelées qui, en leur trajectoire,
Reflètent la verdure avec coquetterie.
Au sud, à quelques lieues, descend une gabare,
Glissant sur la Dordogne, au sein du Périgord,
Et, tout au fil de l’eau, où le regard s’égare,
Des siècles d’histoire s’offrent en contrefort.
Au pays des châteaux et des jardins de France,
Où ifs, charmes et buis peignent l’exquisité,
Le passé, le présent conjuguent l’alliance
Au soubresaut du Temps dans l’authenticité.
Soigneux de souvenirs à l’esprit romantique,
Courant les roseraies et les closeries d’eau,
En cet arboretum, espace emblématique,
J’ai posé mes regards conquis au boqueteau.
En ces contrastes d’ombre et de douce lumière,
Modelés et polis à l’arrière-saison,
Tout perce en filigrane, et l’odeur familière
De l’automne enveloppe un obligeant gazon.
Vergers de poésie aux chansons des fontaines
Réfléchissant l’écho de leur ruissellement,
J’entends le chuintement des sources riveraines
Fluant à travers champs, imperturbablement.
La magie est palpable au rythme légendaire
Des donjons, des manoirs, de l’Histoire sans fard ;
Fleurons d’exception où d’un haut belvédère,
Se fond dans la vallée, Sarlat, la « ville d’Art ».
SOUS LA CANOPÉE
Un rayon de soleil, dardant la canopée,
S’infiltre en un trait d’or sur l’humus obombré,
Avivant la clarté du sous-bois célébré,
Dont le tiède transport prend un reflet ambré.
Que ne puis-je me fondre, en cet heureux instant,
Au vaporeux halo dont la luminescence
Répand l’apaisement au silence constant,
Mêlant de vifs parfums dont la sylve a l’essence,
Je souris immobile, étreint et dans l’attenter
Qu’au travers du rideau de cette frondaison,
Surgisse une Dryade, et qui, compatissante,
Partage mes secrets, comprenne ma raison.
La forêt s’endimanche et dispense à mes yeux
Le vert et puis le roux de sa douce cretonne,
Tandis que la fougère, en ses tapis soyeux,
Veloute, en majesté, la sylve qui frissonne.
Ô temps béni du ciel à mon noble délire,
Aux sinueux chemins accompagnant mes pas,
Je suis l’humble poète assisté de sa Lyre,
Déposant ses pensées qui sont autant d’appas…
Sur la branche qui ploie, j’entends siffler le merle
Qui, défiant, m’observe et peu après s’enfuit,
Pas très loin d’un cours d’eau dont la nappe déferle…
Je vis un jour heureux qui n’aura pas de nuit.
LAYONS PERIGOURDINS
Vielles sentes bordées de murets et de buis,
Conduisant aux sous-bois recouverts par les yeuses,
Le feuillage vert sombre y paraît prendre appui
Sur un support léger de guirlandes soyeuses.
En lisière de haie, le tissu moins serré
Offre au regard conquis l’espace des clairières,
Où des fragons épars, sous le ciel azuré,
Habillent au hasard des scènes familières.
Tout au bout du parcours, et à flanc de coteau,
S’étale, en contrebas, l’envoûtante Dordogne,
Bordée de ses châteaux dressant leur chapiteau,
Semblant ponter leur doigt aux portes de Gascogne.
Blottie près d’un hameau, envahi par les prés,
L’immense bergerie dresse son toit de lauze,
Dont le porche d’entrée, aux moires diaprés,
Poétise les murs d’un corbeau* qui s’impose.
Le charme se dégage, et j’aime m’égarer
Au travers des layons, et sous un bel ombrage,
Les sens énamourés pour faire perdurer,
Les parfums, les couleurs m’offrant leur parrainage.
QUAND S’OFFRE À MES REGARDS…
Sous le dais dense et vert de la forêt de chênes,
La fougère prospère, hydratée par l’humus ;
La nuit s’étend bien vite au son de l’angélus,
Tandis que dans l’air bleu, la brune éploie ses chaînes.
Une brèche étrécie scinde la canopée,
Et offre à mes regards l’éclat de Séléné,
Qui, tel un œil géant, de charme couronné,
Est ceint d’un gazeux voile : élégance estampée.
La sylve s’assoupit, légère et frémissante,
D’où semble s’échapper le rire séculier
De la Nymphe des bois, – occulte et familier.
Le hibou invisible ulule et s’impatiente…
Je demeure ébloui, otage volontaire,
Étreint d’un long frisson de bonheur exaucé,
Qu'accompagnent mes pas, de leur chant nuancé.
D'obsessionnels échos sortant de leur repaire.
AUX RAYONS DU COUCHANT
Les rayons du couchant, comme une flamme tendre,
Lèchent le sédiment des sommets vermillons,
Quand la nuit approchant, lentement va étendre
Son ombre maternelle encerclant les sillons.
Les derniers bruits du soir, dans le jour engourdi,
– Doux accords de l’automne – ont les rumeurs feutrées,
Et semblent se tapir dans un brin d’air tiédi,
Tels de plaintifs refrains aux notes éthérées.
Dans ces instants galants, au charme évanescent,
Éclairant mes regards et mes pensées languides,
Je quémande à ma Lyre, en vœu concupiscent,
De m’accorder conseils aux rêveries candides.
Et tandis qu’éblouis, mes sens, dans la douceur,
S’abandonnent, sereins, aux nuances dorées
Dont se vêt la nature infiltrée de rousseur,
Le temps perd tout son sens, mes pensées leurs durées…
Les massifs clairsemés semblent souffrir d’exil,
Sous l’empyrée lactée annexant les lumières ;
De champêtres senteurs ont ce parfum subtil,
Dont mon cœur de poète à les mots visionnaires.
MATIN D’ÉTÉ
Aux bienfaisants rayons du soleil qui se lève,
Un matin de juillet quand rougit l’horizon,
Et que le ciel corail brode un décor de rêve,
Des nuances ténues courent sur le gazon.
Dans l’étreinte tépide, immobile caresse,
Enveloppant le jour naissant sur les jardins,
La brise qui murmure, à mon ouie adresse
Des chants de violon aux accents baladins.
La rosée argentée sur l’herbage s’emperle,
Et ses gouttes lustrées s’irisent de cristal,
Transpirant au degré qui s’élève et déferle,
Pour bientôt s’estomper sous le ciel virginal.
Quelques papillons blancs, sur les buissons d’épines,
Inaugurent déjà leur vol autour des fleurs,
Pressés de butiner aux riches étamines,
Quand l’azur répandra un peu plus ses chaleurs.
Au chant de l’alouette où la lumière dore
De belles visions qui savent m’émouvoir,
Avec idolâtrie mon regard se colore,
Et mon cœur est un flot de bonheur à pourvoir.
Les lys empanachés, les fines passeroses,
Et les coquelicots évacuent leur sommeil,
Dans un ballet discret de corolles écloses,
Aux pastels dont le charme a nul autre pareil.
Aux vapeurs du réveil la Nature fredonne ;
Les fils d’or du soleil flattent l’air ambiant ;
La naissance du jour, mirifique, galonne
D’une écharpe sacrée l’été dulcifiant.
LE PERIGORD
Qu’il me plait à revoir ces belles citadelles,
Dont les murs séculiers ont abrité les rois ;
Des seigneurs belliqueux, de gentes demoiselles,
Et de preux chevaliers montant leurs palefrois.
De fastueux châteaux hantent les belvédères,
Dispensent la grandeur de ces lustres d‘antan,
Riches confessions, aux temps dépositaires
De siècles dont l’histoire ancre un pouvoir patent.
Sculptures et jardins, remarquables richesses,
Rarescente atmosphère ourlée au fil du temps,
Siège des baronnies, des contes, des duchesses,
Aux somptueux décors dont le linéament
Évoque avec grandeur le cultisme des âges.
Du haut de leurs donjons, des ajours géminés
Ravissent l’œil séduit aux gothiques ouvrages :
Mémoire et harmonie, trésors enracinés.
Aux chambres de verdure où fiers s’épanouissent
Les sillons cristallins d’abondants tracés d’eau,
S’affirment d’élégance, et sur leur parcours glissent,
Des gabares pochant l’onde tel un tableau.
Les époques, sans fin, soudées au hiératique,
Propices au flâneur s’énamourant pour l’art,
Sont quintessenciées ; le domisme magique
Rappelle un Moyen-Âge adulant le regard.
Féeriques manoirs et splendides bastides,
Places fortes bâties aux éperons rocheux,
Villages médiévaux, aux lignes impavides :
Tout atteste d’une âme au passé orgueilleux.
Les balustres moulées aux nombreuses terrasses,
Coiffent en symétrie de vétustes arceaux
S’ouvrant sur ces joyaux dont les murs coriaces,
Défient, dans l’apparat, aux siècles les assauts.
Sertis dans leurs écrins, d’orient et d’élégances,
A l’étape obligée aux traces du passé,
Ces ouvrages soumis plaident nos déférences,
Afin que de l’oubli, leur sceau ne soit chassé.
Car le Périgord noir est lieu d’un patrimoine,
De grottes et abris, gouffres et cavités,
Refuges souterrains d’une envergure idoine,
Parsemés de cristaux dans la roche, incrustés.
Fines stalactites, draperies translucides,
L’œil est aiguillonné par tant d’émotion ;
Près de quatre cent mille ans de visions splendides,
Dotent les parois de fresques d’exception.
Mammouths, aurochs, chevaux, ours, bouquetins et rennes,
Constituent un trésor du magdalénien,
Célébrant l’art rupestre, aux formes souveraines,
Fastes de rêverie qui épousent l’ancien.
La grotte de Lascaux, en vallée de Vézère,
Sanctuaire discret aux vestiges troublants,
Paré de préhistoire, et que le Temps vénère,
Assigne la grandeur aux décors rutilants.
Puis celle de Villars, aux coulées de calcites,
Concrétions brodant le site naturel,
Permettant d’admirer d’altières stalagmites,
Dont l’étrange beauté ajoute au solennel…
Et mon âme d’enfant vogue sur la Dordogne,
Glissant nonchalamment sur son lit séducteur,
Dans le calme apaisant, dont la seule besogne,
Est d’écouler ses eaux avec charme et lenteur.
DANS LE DECLIN DU JOUR
Au soir enveloppant, illuminant mes vers
Comme une symphonie suave de tendresse,
Je saisi le refrain alangui qui caresse
Mon cœur et mon esprit, aux charmes découverts.
C’est toute la Nature, au crépuscule humide,
Des sommets d’alentour, dentelant l’horizon,
Jusqu’aux prairies noyées au velouté gazon,
Qui sombre en léthargie sous la vêprée placide.
A la tiède atmosphère, aux chants quasi divins
Des stridulants grillons au seuil de leur refuge,
Se mêlent les senteurs déversant leur déluge
D’essences de l’alpage et des proches jardins.
J’entends et j’aperçois cette clameur d’écume
Chevauchant les rochers du gave, en contrebas,
Qui, tel un long collier lumineux se débat,
Et se perd au regard en entrant dans la brume.
En cet ultime accord d’ineffables instants,
Tel un oiseau de nuit qui survole la plaine,
Mes regards aiguisés, la plume souveraine,
Je mets un point d’amour à mes quatrains chantants.
EN MES JARDINS…
D’où vient cette douceur qui le soir s’éternise,
Répand son vernis bleu en étreignant mon front,
Et donne à mes pensées ce sens qui tranquillise
Bienveillant, intangible, un bien-être aussi prompt ?
Le charme m’envahit comme un accord de lyre,
Musical, éthéré, romance de printemps,
Que mon cœur sourcilleux gratifie d’un sourire,
Aux instants où, songeur, tout paraît envoûtant.
Les aiguilles du temps, frappées par l’indolence,
Dans le calme infini, qui retarde la nuit,
Attendrissent mes vers, dont le mètre en silence,
Compose des tempos que ma plume séduit…
Une vague rumeur se fond dans la ramée,
Du haut des peupliers, aux feuillages tremblants,
Faiblement remués d’une grâce rimée,
Dont la brise feutrée donne des sons troublants.
Dans le couchant qui farde un horizon de flamme,
Quand les contours du rêve étagent leurs gradins,
Et que les chants d’oiseaux faiblissent dans leur gamme :
Je conclue mon poème à l’aise en mes jardins.
C’ETAIT HIER
Dans la tiédeur du soir qui sait fleurir mon âme,
Quand le cœur est conquis de chants alanguissants,
Je goûte, bienheureux, les faveurs dont sa pâme
Mon regard absorbé par les près verdissants.
A la douceur des sens le passé me rappelle
Les riants souvenirs du jardin familier ;
Au songe je revois, charitable étincelle,
Quelques fragments de vie, symbole hospitalier.
Au frisson vaporeux, dans la lumière d’ambre,
Surgissent du néant des détails bien charmants :
Des bruits et des parfums où, de cette antichambre,
Je guette vers l’entrée des éloignés moments…
Cétoines et grillons, hannetons, sauterelles,
Semblent se dessiner d’un chimérique ciel,
Tout comme ces vieux nids, charmés des hirondelles,
Qui nous portaient bonheur : temps providentiel !
Je m’accoude au balcon songeur de l’existence :
Sous la tonnelle en fleurs, et sortant du verger,
J’aperçois dans le flou, brusque réminiscence,
Ma mère et puis mon père, en leur pas si léger…
SOUS LA RAMURE BRUNE
Quand l’aube est veloutée, que le ciel s’angélise,
Aux formes, aux couleurs et aux parfums ténus,
Rien ne paraît si doux, le bosquet poétise
L’aimable symphonie de chants entretenus.
Quand l’âme du matin éclaire l’horizon,
Dans le secret pensif sous la ramure brune,
Et que l’ombre se noie au velours du gazon,
J’engrange l’harmonie, j’en prise la fortune.
Quand l’heure s’énamoure en épousant la brise,
Prolongeant de candeur mes regards langoureux,
Tout me parait bonheur, et cette paix me grise
Au flot mélodieux de songes bienheureux.
Quand, dans l’azur saphir, dès le potron-jacquet,
Egal au violon, intime, incantatoire,
Le chant du rossignol répand l’accent coquet,
Je fiance mes sens à l’espace notoire.
Il me faut adopter un constant mimétisme,
Et me fondre, discret, sous les arbres profus,
Pour fleurir mon esprit perlé de romantisme…
Le Temps passe… et mon cœur s’éternise, confus.
AUX CLARTES VESPERALES
L’alouette grisolle en la haute brindille,
Dans les dais de verdure, où le son pur et doux
De son subtil ramage est l’accent qui habille
La somptuosité d’un sous-bois déjà roux.
Sur la crête brodée d’un feuillage éthéré,
Une ceinture dense, et finement ouvrée,
Dispense, dans l’azur, son cinabre étiré,
Dont l’ombre vespérale est encor saupoudrée.
Bientôt le crépuscule, et sa large dentelle,
Aura raison, patent, du feuillage tremblant ;
Et se taira alors l’amène ritournelle
Du passereau gracile aux trilles, redoublant.
Dans ce mélange obscur où tout semble béni
D’étreinte et d’allégresse, au breuil qui s’ensommeille,
Je laisse fuir le temps qui, loin d’être un déni,
Alimente mon rêve, affine mon oreille.
Je poursuis mon chemin au gré d’un plaisant songe,
Un chemin parfumé d’humaine passion :
En cet instant divin qu’à dessein je prolonge,
Et où mon cœur serein y fait confession….
… Je lève mes regards au ciel chargé d’étoiles,
Immense voûte claire aux joyaux scintillants,
Qui semblent glisser mus par quelques grandes voiles,
Au firmament saphir, aux reflets accueillants.
SOUS LE GRAND CHÊNE OMBREUX.
L’été est souverain de la magnificence,
Embellissant les jours, chargé d’oblation,
Où baigne mon regard, soudain en confidence,
Avec Dame Nature et sa séduction.
Amène est l’ornement offert par cette essence,
Mélangeant les parfums et les tons diaprés ;
Mes sens sont en éveil, parfaite connivence ;
Egal est mon esprit : mon œil est honoré.
Savourant ces moments qui paraissent volages,
Riant au fond de moi, et le cœur palpitant,
Ivre de liberté, sensible aux paysages,
Vagabond je me sens, quelque refrain chantant.
La campagne revêt son voile d’espérance ;
Les grillons font écho dans l’étendue du champ ;
Et, dans l’herbe jaunie, tout me paraît dormance
Au soleil qui reluit, du zénith approchant.
Du ruisseau satiné qui s’écoule, tranquille,
J’écoute la chanson des beaux chardonnerets ;
Tout à côté de moi, dans son filet fragile
Que les fils de la Vierge étendent, bien discrets,
Une épeire immobile y guette quelque proie.
Chaque arbre, chaque chose, y garde son destin…
Sous le grand chêne ombreux quelque instant je m’octroie,
En méditant le cœur rempli d’odeurs de thym.
CRÉPUSCULE
Le ciel s’habille aux soins des couleurs vespérales,
Enflammant de son aile un jade forestier,
Où semblent se polir, tout au long du sentier,
Les troncs harmonieux des cortèges d’érables.
Les rameaux, alentour, que traverse la brise,
Se recueillent, courbés, dans un frisson d’espoir,
En offrant leur feuillage à cette douce emprise,
Caressant leur profil qui semble s’émouvoir.
Une paix inconnue, éperdue est craintive,
Recouvre l’horizon dans le parfum du soir,
Où l’écho attardé d’une effraie fugitive,
Se faufile depuis un vétuste manoir.
Le soleil baisse encor, s’épand le crépuscule,
Quand se lit le sommeil venant du firmament ;
Les champs et la forêt que la sombreur macule,
S’enveloppent de l’ombre au dernier rougeoiement.
… Et j’entends le bruit frais du ruisseau qui ondule,
Immuable et secret, s’égayant dans la nuit ;
L’étoile du Berger, au ciel, en majuscule,
Paraît suivre mes pas dans l’heure qui s’enfuit.
CONSTAT
Mon coeur à ses secrets mon âme sa tourmente
D'un cortège de pleurs, embuant mon regard,
Comme pour moins souffrir la nuit est mon amante,
Qui freine mon chagrin sous un astre blafard.
Mes épreuves lovées au portail d'espérance
Au clair-obscur des jours, de l'horizon du temps,
Sont des aubes d'attente où, dans la confidence,
Se consigne un constat qui paraît attristant.
Mais qu'importe, après tout, si cet état me blesse,
Me conduit bien plus loin dans le spirituel ;
Je loue et je condamne à la vie sa rudesse :
L'incertain me défie... et me plaît ce duel.
Aucune certitude, ou supposition
Ne guidera mes pas en ce milieu austère ;
Pragmatique je suis, et ma conviction,
Est la foi qui m'étreint, constante et salutaire.
PROVENCE EN MES REGARDS
Sous l’auguste toiture envahie par le lierre,
Où s’égaient les ramiers dans la douce tiédeur,
Les vieux murs lézardés offrent un sanctuaire
Aux geckos se mouvant sous le soleil charmeur.
Le souvenir s’attarde au nombre de mes rêves,
Comme un souffle courtois m’invitant, capiteux,
Au flot impétueux d’images bien trop brèves,
Allusives, pourtant, aux accents velouteux.
J’égrène et j’idolâtre un passé où s’exalte
La tendre émotion, et, comme un étranger,
Religieusement, profitant de ma halte,
Le regard envoûté, mon cœur devient léger.
Le soir clément, soudain, me paraît une aurore,
Accueillant, maternel, au secret caressé ;
Sanctifiant mes sens au divin qui colore
La splendeur d’un terroir : revivant mon passé.
Tout à côté des champs le fumet des bruyères,
Ethéré, me parvient, me rappelle le temps
D’une enfance où les jours me semblaient ordinaires,
Tandis que je jouais sous l’éternel printemps.
Un passereau brun clair s’agite à la ramure,
Trille joyeusement comme dans l’Autrefois,
Et semble faire écho, en un plaisant murmure,
À ma chère Provence, à son galant sous-bois.
SOUS LE MEILLEUR CÔTE TÂCHONS DE VOIR LES CHOSES*
Je n’ai jamais passé la vie à me morfondre
Pour un petit souci, nullement important ;
Et, si quelque tracas essaie de me confondre,
D’un revers de l’esprit je le classe partant.
Oh ! il m’arrive bien quelque menue misère
Comme tout un chacun, je ne peux le nier ;
En pareil cas, bien sûr, comme il se doit je gère
Le petit embarras, nullement prisonnier.
Je me fréquente assez en mon imaginaire
Pour parer, modéré, et assez cartésien,
Aux vertus de l’esprit, mon corps en partenaire,
L’un protégeant l’autre et renforçant le lien.
Je suis un optimiste, et telle est ma nature
Pour être en harmonie, sans zèle et sans excès,
A un mode de vie qui est ma signature,
Et offrir à autrui la clé de cet accès.
Tel est mon jugement et ma philosophie :
Toujours la bonne humeur irrigue mon esprit,
Exigeant de moi-même à ce que je m’y fie,
Confiant en la paix dont mon être est pétri.
Car la « sérénité demeure une conquête »,
Avait écrit Maurois, avec intensité.
Cette citation, j’en ai fait ma recette,
Plus qu’un but, un devoir, dont je suis habité.
L’optimiste est celui qui sait le monde austère ;
Pessimiste est celui qui le voit chaque jour.
L’un rit pour oublier, ainsi il se libère,
L’autre pleure et oublie qu’il faut rire à son tour.
Quelle moralité déduire en épilogue,
Sinon que quelques vers ne peuvent faire naître
Un changement profond. Et, n’étant psychologue,
Je ne peux dispenser que mon propre bien-être.
© SDGL-Échos Poétiques. 2005.